text: Verheissungen einer Bahnreise | NZZ
  Verheissungen einer Bahnreise
  Sehnsüchtiger betrachtet man die Welt kaum als durch ein Zugfenster. Norbert Hummelt schreibt über Begegnungen im Tal der Saale.
  Norbert Hummelt 24.6.2015, 05:30 Uhr
  Am Ufer der Saale erinnern auch Industrieruinen an eine Vergangenheit, die noch längst nicht zu Ende ist. (Bild: Christoph Lingg / Anzenberger)
  Die Deutschen schimpfen immer gern auf die Bahn – besonders, wenn wieder die Lokführer streiken. Seltener wird an das ungestörte Landschaftserlebnis gedacht, das man sich durch Bahnfahren immer noch verschaffen kann. Sieht eine Gegend doch kaum je verheissungsvoller aus als auf der Durchreise. Als ich vor Jahren erstmals mit dem Zug durch das Tal der Saale fuhr, fühlte ich mich jedenfalls so, als sei ich geradewegs in einem Märchen gelandet. Das lag an der sanften, berückend schönen Gegend mit ihren Weinbergen, Wiesengründen, Burgruinen und alten Städten. Und an einem Bahnhofsschild, das im Fenster vorbeiwischte, während der Zug mit gedrosseltem Tempo durch eine Ortschaft fuhr: Bad Kösen.
  Ein sachlicher Sehnsuchtston
  Kösen – das war für mich bis dahin nur ein Wort aus einem Gedicht von Gottfried Benn gewesen. «‹Jena vor uns im lieblichen Tale› / schrieb meine Mutter von einer Tour / auf einer Karte vom Ufer der Saale, / sie war in Kösen im Sommer zur Kur.» 1926, vierzehn Jahre nach dem Krebstod seiner Mutter, schrieb Benn diesen Trauergesang auf eine verblichene Ansichtskarte: «Es war kein berühmtes Bild, keine Klasse, / für lieblich sah man wenig blühn, / schlechtes Papier, keine holzfreie Masse, / auch waren die Berge nicht rebengrün.» Es war dieser mit neuer Sachlichkeit versetzte Sehnsuchtston, der mein Bild von der Saale prägte, ehe ich an ihre Ufer kam. Und weil diese vor dem Fall der Mauer für einen Westdeutschen schier unerreichbar waren, spürte ich beim Anblick des Ortsschildes erst recht einen freudigen Schreck darüber, dass dieses sagenhafte Bad Kösen wirklich existierte.
  Zur Überraschung trug bei, dass ich nicht von Süden, über Jena «im lieblichen Tale», angereist kam, sondern von Westen über Weimar entlang der Ilm und somit erst kurz vor Kösen auf die Saale traf – wie kürzlich, als ich dieselbe Strecke befuhr und leuchtende Rapsfelder dafür sorgten, dass ich mich nicht in einem Schwarz-Weiss-Film wähnen konnte. Wieder waren Bilder zum Greifen nah, die ich nie anders als aus dem Zugfenster erblickt habe und die umso verlockender erscheinen, wenn man sie durch Gedichtzeilen gefiltert betrachten kann.
  Allerdings sind solche Verknüpfungen täuschungsanfällig. So zeigen sich gleich hinter Grossheringen rechts mehrere imposante Burgruinen. Lange hielt ich sie für die Dornburger Schlösser und ordnete ihnen irrtümlich Gedichte des späten Goethe zu, besonders jenes schöne, das «Dem aufgehenden Vollmonde» gewidmet ist. Nun liegen die Dornburger Schlösser zwar auch an der Saale, aber weiter südlich, auf Jena zu; statt ihrer passiert man an genannter Stelle die Rudelsburg und Burg Saaleck, um die sich eher gemischte Assoziationen ranken.
  Beklemmendes Nebeneinander
  Auf der Rudelsburg fiel dem Berliner Studenten Franz Kugler 1826 das Lied «An der Saale hellem Strande» ein, das sich, weil es weniger melancholisch ist als Benns Postkartengedicht, touristisch besser vermarkten lässt («Herz ist heiter und gesund»). Saaleck allerdings verbindet sich mit dem Architekten und NS-Rassentheoretiker Paul Schultze-Naumburg. Der dem Historismus ergebene Baumeister leitete dort die gegen die Ideen des Bauhauses gerichteten Saalecker Werkstätten und schuf sich unterhalb der Burg ein schlossartiges Anwesen. Dass es sich so harmonisch ins Ensemble einfügt, lässt die Verbindung von Heimatschutz und Ideologie umso fataler und perfider erscheinen.
  Dann wieder Kösen mit seinem Kurpark und den Salinen, vor denen vielleicht schon Mutter Benn die salzhaltige Luft inhaliert hat. Immer wieder kreuzt die Bahnlinie den Fluss; an den Hängen zur Linken weisen weisse Lettern auf das Weinanbaugebiet Saale-Unstrut hin, und kurz bevor rechter Hand das Weichbild der alten Stadt Naumburg mit ihren Domspitzen erscheint, markiert ein Dachreiter die ehemalige Zisterzienserabtei Schulpforte. In ihren Mauern wurde im 16. Jahrhundert die Landesschule Pforta gegründet, unter deren Schülern der Dichter Klopstock und die Philosophen Fichte und Nietzsche herausragen.
  In Naumburg steige ich aus, weil ich dort zu tun und die Stadt in so schöner Erinnerung habe. Und schön ist Naumburg gewiss – wenn auch nicht so begehrenswert, wie die zugreisende Phantasie es haben will, denn zu Fuss und in der stillstehenden Zeit des Samstagnachmittags büsst jede deutsche Kleinstadt ihr Märchenhaftes ein. Dafür sorgen schon die Ladenlokale in den Erdgeschossen, die sich so unmittelalterlich ausnehmen. Träumerischer wirkt das leer- und zur Sanierung bereitstehende Hotel zu den Drei Schwanen. Und die Kastanien blühen, und im Chorraum des Naumburger Doms, hinter dem Lettner, warten die im 13. Jahrhundert geschaffenen Stifter-Figuren, allen voran die kreuzworträtselberühmte, schön und streng blickende Uta und ihr gegenüber die lächelnde Reglindis, die die zu ihren Seiten stehenden Herren überstrahlen. Seltsam ist es, diesen so oft fotografierten Bildnissen für ein paar Momente der nächststehende Betrachter zu sein. Dass die Nazis auch sie für ihre Rassenideologie missbrauchten, ist nicht die Schuld des unbekannten Naumburger Meisters.
  Ein Denkmal für Nietzsche
  Wer durch Naumburg geht, geht auch durch Kaisersaschern, die Stadt, in der Thomas Mann seinen «Doktor Faustus» ansiedelte. Dem «deutschen Tonsetzer» Adrian Leverkühn, den er einen Pakt mit dem Teufel schliessen lässt, hat Mann einige Züge Nietzsches mitgegeben, der hier in Naumburg die längste Zeit seiner Kindheit verbrachte und die ersten sieben Jahre seiner Umnachtung, in der Pflege seiner Mutter. Auf dem Weg zum Nietzsche-Haus am Weingarten 18 komme ich an der Jüdengasse vorbei, wo eine Gedenktafel auf die am 14. Mai 1494 erfolgte Ausweisung aller Juden aus Naumburg verweist. In den mittelalterlichen Traum hat nicht erst das 20. Jahrhundert das Verbrechen eingezeichnet, und den Geist der Barbarei hat es nicht mit sich ins Grab genommen. Die Gemeinde Tröglitz, die berüchtigt ist, seit ein Bürgermeister aus Angst vor Rechtsradikalen das Handtuch warf und ein Asylbewerberheim brannte , gehört zum von Naumburg aus verwalteten Burgenlandkreis.
  Auf dem Holzmarkt ein sprechendes Denkmal. Während Nietzsche, die Beine ausgestreckt und ein Buch haltend, das ihm fast aus den Händen gleitet, müde in sich blickt, stemmt eine junge Frau mit kurzem Rock und langen Beinen die Hände in die Hüften, so als wollte sie sagen: «Dieser Spruch – ‹Gehst du zum Weibe, vergiss die Peitsche nicht› –, was sollte das eigentlich?» Dazu passt, wie eine Passantin ihrer Tochter den Philosophen erklärt: «Der hatte eine anstrengende Mutter.» In den Andenkengeschäften haben Magneten mit Nietzsche-Bild gegenüber der schönen Uta und dem Sandmännchen des Deutschen Fernsehfunks das Nachsehen.
  Dieser saloppe Umgang mit dem berühmten Sohn der Stadt ist eine Errungenschaft der Nach-Wende-Zeit, wie mir Ralf Eichberg, Leiter des Nietzsche-Dokumentationszentrums, erklärt. Als er zu DDR-Zeiten an der Universität Halle-Wittenberg studierte, war der Autor des «Zarathustra» noch mit der Aura des Verborgenen umgeben. In den geheim abgehaltenen Seminaren seines Lehrers Rüdiger Ziemann befasste sich ein kleiner Kreis von Eingeweihten mit dem Einfluss Nietzsches auf Benn und George. Eichberg sass dort zusammen mit seinem Freund, dem Schriftsteller Lutz Seiler, der Ziemann als «Doktor Z.» in seinem Roman «Kruso» die Weihe einer literarischen Figur gegeben hat.
  Irritierendes Geschwindigkeitserlebnis
  Das heutige Naumburg, so Eichberg, könne sich auf eine wachsende bürgerliche Schicht stützen. Ärzte aus Weissenfels und Professoren aus Jena wählten hier ihren Wohnsitz. Subversive studentische Abenteuer gehören erst einmal der Vergangenheit an. Erlebt hat sie vor über 200 Jahren auch der junge Eichendorff, der als Student in Halle vom Geist der jungen romantischen Bewegung erfasst wurde: «Da steht eine Burg überm Tale / Und schaut in den Strom hinein, / Das ist die fröhliche Saale, / Das ist der Giebichenstein.» Benn hat für sein «Jena»-Gedicht nicht bloss den Reim von «Saale» auf «Tale» bei ihm abgelauscht. Im Alter war Eichendorff dann einer der Ersten, die über das irritierende Geschwindigkeitserlebnis einer Zugreise schrieben: «Diese Dampffahrten rütteln die Welt, die eigentlich nur noch aus Bahnhöfen besteht, unermüdlich durcheinander wie ein Kaleidoskop.» Für das Schauen in Bewegung, das nötig ist, um die Welt mit Sehnsucht zu betrachten, hatte ihm die Postkutsche noch genügt.
  Wenn man von Naumburg saaleabwärts nach Halle fährt, kommt man durch Merseburg, Fundort zweier Zaubersprüche, die zu den ältesten deutschen Sprachzeugnissen zählen. Aber meine Weiterfahrt führt mich nicht dorthin. Bei Weissenfels, wo Novalis begraben liegt, verlasse ich die Saale und fahre heim ins allzu zeitgenössische Berlin.
  Der Schriftsteller Norbert Hummelt lebt in Berlin. 2011 erschien bei Luchterhand sein Gedichtband «Pans Stunde» .