text: Doch wenn Nacktaffen, sozialisiert in schützenden Käfigen, anfangen, vom Dschungel zu träumen, vergessen sie gern, dass da draußen echte Tiger lauern.
  Ich habe nichts gegen Tiger. Aber ich gehe ihnen lieber aus dem Weg. Ich weiß, was Krieg anrichtet, welches Leid er stiftet, und nein, es hat mir keinen Spaß gemacht, die Fliegen auf den Augen wimmernder Kinder zu zählen und ihren Verwesungsgestank zu riechen.
  Die Bilder dieser Kinder begleiten mich. Sie werden mich weiter begleiten. Ich bin nicht scharf auf Nachschlag.
  Zugleich denke ich, jedes Selbst ist nur ein Maß aller Dinge. Was sich in meinem Kopf abspielt, erklärt nicht, wofür sich mein Nachbar begeistert. Ich habe mir fast die Seele aus dem Leib gesoffen, um bestimmte Eindrücke zu betäuben. Andere gieren verzweifelt danach.
  Ich kenne diese Sehnsucht. Sie hat mich damals genau dahin geführt, wo ich gelandet bin, aber für das, was ich von dort mitgebracht habe, musste ich einen Teil von mir zurücklassen.
  Man verliert die Unschuld nicht einfach so. Viel öfter wird sie amputiert. Und es gibt erlebnishungrige Idioten, die sie mutwillig wegwerfen.
  Alles hat seinen Preis. Früher oder später ist Zahltag. Trotz Plastikkarte und "Easy Credit". Das vergessen wir gern.
  Wenn wir als Autoren über Gewalt schreiben, geht es immer um unsere Menschlichkeit. Um unsere eigene und die anderer. Sie mag uns bloß fiktiv scheinen, doch sie ist auch als Fiktion immer sehr real. Denn sie feiert oder kritisiert Realitäten, bestätigt oder zerlegt sie.