О вреде пьянства на работе (серия № 2) ...Год 93-й. Абхазия. Все кругом сражаются, как большие. Последний день зубодробительной командировки, сидим, оттягиваемся вином, думаем о вечном. Момент истины посещает после четвертой банки. Елыть, всех отсняли, забыли про сванов. Были такие гоблины, сидели в горах, если кто приходил в горы - резали нах без разговоров. Оператор меланхолично говорит - это интересно. Собираемся,едем в Кодорское ущелье. На входе в ущелье - наша десантура. Поит нас спиртом, смотрит, как на полных идиотов, но не возражает. Типа - хотите, идите. Только не признавайтесь, что российские журналисты, лучше - западники, так, может не сразу прибьют. Достаю из кармана значок - Би-Би-Си, один деятель подарил, цепляю на грудя, фокусируемся, идем в горы сванов искать. На исходе третьего часа заворачиваем за валун - стоят два джигита. В бурках, папах-мапах, один - вылитый Мимино, держит наган, второй - маленький, кривоногий, но гордый - с ручным пулеметом. Я - обрадованно, тыкая на значок Би-Би-Си, на очень ломаном русском. - О, этто есть сванн. Ми - есть иностранны корреспондент. Ми приехали вас снимайт, ви нам рассказывайт, ми вас показывайт... Молчат. Тупо смотрят. Завожу шармань заново - О-о-о-о-о, этто есть сванн.... Ми приехали... Мимино лениво поворачивает голову к кривоногому. - ПЫЗДЫТ??? - ПЫЗДЫТ!!! Кривоногий живенько щелкает затвором. Наше общее очко падает, и катится по кодорским горам. Рычажок в моей башке не переключается, я, продолжая, тыкать в Би-Би-Си - НО, НО, МИ ЕСТЬ РАШЕН, МИ ЕСТЬ ДЖОРНАЛИСТ ИЗ РАША, НО ПЫЗДИТ!!!... Спасает нас какой-то местный Чапаев. Он невесть откуда появляется, водит перед моим иностранным лицом "стечкой", и ласково предлагает - сначала их допросить, и только потом зарезать. На это, без сомнения, правильное предложение, мой оператор, до этого дня знавший только один забугорный язык - армянский - матерный, легко и радостно переходит на немецкий, который он кажется учил в школе. Фраза на уровне подсознания. Я-А!! Я! Я! ОБЪЯЗАТЕЛЬНО ДОПРОСИТЬ!!! Сваны окончательно дуреют, ведут нас дальше в ущелье, через час выходим в аул, кишлак, село, насрать, но в центре - СТОЛ!!! А вокруг - СВАДЬБА!! Родна мама, мы ж гости, зарежут не сразу. Приглашают к столу, подносят по рогу, грамм эдак по 600. Хочут тоста. Оператор обнимая рог, облегченно шепчет - слава ты яйца мои, хоть нажремся перед смертью, ты главное, командир, говори что-нибудь... Говорю, как настоящая тамада - что невеста, как виноградная лоза, жених, как горный... бля. (не козел, и не баран!!!)...ах да, горный тур. Выпиваем залпом. Немедленно наливают, требуют продолжения про родителей. Пою песнь песен про стариков. Тем же залпом, и не закусывая, благо с испугу пьется, как вода. Подходит аксакал - - ТИ ЗНАШЬ??? МИ ТЕБЕ НЕ БУДЕМ РЕЗАТЬ. Оператор импульсивно - - ЧТО ЗА НА ХУЙ!!! ПОЧЕМУ??? - ВИ - НАШИ. САВЕТСКИЕ. ТОКО АНИ ПИЮТ ТАК ЧАЧУ. !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! Эпилог, рассказанный десантниками. Поздний вечер. С гор спускается делегация. Впереди горец с белым флагом, за ним несут два тела, отдельно взятый горец несет камеру. Все эта байда бережно кладется в пыль за десять метров до блок-поста. Сваны уходят. Капитан с новой смены, утром он нас не провожал, и ничего не знает, осторожно подходит, шевелит стволом остывающее тело и интересуется - - Ты, кто, бля, нах, едрить тебя во все пихательные, такой?! Старший - коматозен, перебирает камушки, смотрит в дальнюю даль. При повторном вопросе вздрагивает, суетится, шарит по карманам, что-то достает, и успокаиваясь - Ми есть иностранны джорналист, ми приехать вас снимайт... Падает, и затихает. Охуевший капитан принимает из его слабых рук значок Би-Би-Си... P.S. Материал получился.