Спросила у мужа-компьютерщика, писал ли он когда-нить грустные стихи. — Нет, — говорит, — только стебные. — Как это?! А как же 17 лет, первая любовь, первое расставание: «Она ушла, завяли розы», в конце концов?! И он выдал: Она ушла, завяли розы: ( И как проворные стрекозы, Зашевелились мои руки: Теперь им будет не до скуки: )