Mit ihm schreiw isch e Buch, e rischdisch scheena Liebesroman, wo gans vill zwische de Zeile stehd un jedes Word gehämeld aus da Seel kummd. Un er mòld die passende Bilda dezu. Bilda, wie nur er se fa misch mòle kann. Un wenn ma längschd nimèh uff der Weld dò sinn un uns kenna meh kennd, werre mir imma noch zesamme im  sibbde Himmel schwewe odda awwa in die Ewischkäd falle, zesammeschmelze un vagehn. Das wär aach in Ordnung, awwa schun schaad, weil ma jò dann nix meh vunenanna hädde.