Der Ätti seit:  Je 's isch nit anderst, lueg mi a, wie d'witt,  und mit der Zit verbrennt die ganzi Welt.  Es goht e Wächter us um Mitternacht,  e fremde Ma, me weiß nit, wer er isch,  er funklet, wie ne Stern, und rüeft: «Wacht auf!  Wacht auf, es kommt der Tag! » ­ Drob rötet si  der Himmel, und es dundert überal,  z erst heimlig, alsg'mach lut, wie sellemol,  wo Anno Sechsenünzgi der Franzos  so uding gschosse het. Der Bode schwankt,  aß d'Chilchtüm  guge; d'Glocke schlagen a,  und lüte selber Bettzit wit und breit,  und alles bettet. Drüber chunnt der Tag;  o, b'hüetis Gott, me brucht ke Sunn derzue,  der Himmel stoht im Blitz, und d'Welt im Glast.  Druf gschieht no viel, i a jez nit der Zit;  und endli zündet's a, und brennt und brennt,  wo Boden isch, und niemes löscht. Es glumst  wohl selber ab. Wie meinsch, sieht's us derno?