Docteur Myles Morgan, PHD en biologie moléculaire. Université Harvard.
Situé: Le Brig
-- Alors, quel est votre nom? Le docteur Morgan a demandé par le micro qui l'a connecté à l'autre côté du verre balistique renforcé.
"J'ai frappé ta mère!" Un cri très aigu, presque assourdissant, a explosé de quelque part dans l'obscurité.
Le docteur Morgan a soupiré et prêté dans sa chaise, enlevant ses lunettes de lecture pour qu'il puisse masser ses sinus. Il était là depuis des heures. Parmi toutes les personnes que le Rig avait secourues au cours des 48 dernières heures, seulement 1 d'entre elles ont été testées positives pour T-1C. Le protocole dictait que les infectés soient détruits et leurs restes « stérilisés », ce qui signifiait bien sûr une visite d'un match et son meilleur ami un réservoir d'essence. Cependant, le docteur Morgan était curieux; c'était la première victime T-1C qu'il avait vue depuis des semaines, et la première qu'il avait eu l'occasion d'observer correctement. C'était une femme, sans nom, sans domicile fixe ni autre chose à ce sujet ; elle avait jusqu'à présent répondu à toutes ses questions avec des impudicités et des absurdités.
"Vous m'entendez faire du DOC? Je l'ai fauchée! J'ai demandé à HELL et à FUUUUUUUUUUUCCCCCCCCCKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEWEEWDWD HER!" Les infectés criaient encore, toujours invisibles dans l'obscurité de sa cellule de détention.
« Lumières », a dit le docteur Morgan à personne en particulier, et a prêté en avant sur son bureau.
Il y avait un bref battement, et puis l'obscurité a été instantanément levée comme une douzaine de lumières de bande rayonnait à la vie. La cellule de détention avait été réduite à un mess de meubles poubelles, d'empreintes de sang sur le mur blanc, et d'autres taches moins savores ont balayé à travers le verre balistique. Dans le coin, une femme vêtue d'une robe rouge déchirée avait les jambes enveloppées dans ses bras et était occupée à basculer dans un état de délire intense.
"Je vais demander à nouveau, quel est votre nom?" Morgan a dit que sa voix boomait sur les haut-parleurs de la cellule d'attente.
La femme a regardé tout à coup, son visage a gâché le sang et la peau cassée. "Je suis mort, oui, oui oui oui oui oui, mort, je suis mort, je suis mort, je suis mort, je suis mort, je suis mort. C'est moi. Bonjour. La mort. Et alors? C'est moi. Venez. Pour. C'est ça."
Le docteur Morgan soupira fortement : "On réessaiera demain." Il sortait de sa chaise et sortait de la salle d'observation, accompagné d'un couple de marins non-plus. Il s'est tourné vers l'un d'eux, « Je ne suppose pas que les résultats du test du patient nous soient revenus, n'est-ce pas? »
Le marin s'est ébranlé la tête, "Pas de radio, la radio a été plutôt calme."


Docteur Tom Eagerton, médecine légale PHD. Université de Cambridge.
Situé : Chambres d'essai et diagnostics biologiques
"Fuck, oh baise, oh non, oh non, non, non, non," Tom pleura, couvrant ses yeux de sa main gauche; sa droite a été prise dans la centrifugeuse, le gant déchiré à des lambeaux et des éclats de verre collant de sa chair.
Il retira lentement sa main du rotateur du tube, puis s'élança vers l'évier le plus proche. Il a frappé la blessure avec de l'eau semi-brouillante, l'a bombardée avec de l'iode, puis l'a utilisée dans la poudre antibactérienne.
"Stupéfiant", il murmurait, tremblant de panique. "Toujours coincé, tout le temps! Pourquoi j'ai fait ça? Pourquoi n'ai-je pas utilisé une règle pour la pousser?" Il a continué à laver furieusement la plaie, son sang se mélangeant avec l'eau courante pour former une mousse rose pâle au trou de bouchon de l'évier. "De tous les putains de tests, c'était celui avec un échantillon de sang vivant infecté. Je suis tellement stupide! Je suis tellement stupide!"
Il a regardé la caméra de sécurité, et a erré s'ils avaient tout vu; par eux, il voulait dire les deux hommes de l'USMC équipe de tir de l'autre côté de la porte, qui étaient censés regarder son chaque mouvement. Le fait que la porte du labo soit restée fermée lui a dit qu'ils ne l'avaient pas fait.
"Peut-être que ça va aller, peut-être que j'ai agi assez vite," Tom a essayé de s'assurer. "Oui, oui, je suis sûr que ça va. T-1C n'est pas si résistant, c'est juste extrêmement agressif."
Sa respiration ralentit, et il se trouva un tabouret; il cacha soigneusement sa main blessée de la caméra. Il se demande si les traces de sang sur le sol sont facilement visibles à partir de la résolution du flux de sécurité; probablement pas. Il le jouait cool, et bloquait le sol après avoir fait semblant d'avoir laissé tomber un produit chimique. Oui, ça ira.
-- En plus, dit-il lui-même. "Je me sens bien. Très bien. Mieux que jamais. Oui, oui je vais bien, je vais vraiment bien."
Sa main gauche a saisi un scalpel de la surface de travail, et il a commencé à le frotter dans la blessure de sa main droite.
« Oui, tout va bien se passer », a-t-il dit, souriant largement. "Je ferais mieux d'aller voir les gardes, ils ont l'air si malheureux de nos jours. J'ai juste le médicament pour ça!"
Le docteur a commencé à traquer la capsule de décontamination du labo.


PFC James Corville, Corps des Marines des États-Unis
Situé: Catwalk au-dessus du traitement des survivants (Où sont les joueurs!)
PFC James Corville était sur le point de devenir un zombie. Littéralement. Des semaines de 16 heures à l'arrière des équipes avaient pris un lourd tribut, et il sentait qu'il perdait son esprit. Pas de cette façon que T-1C avait fait perdre aux gens la leur bien sûr, juste dans un type humain je-ne-peux-pas-prendre-plus-de-ce-crap genre de façon. Il bâillait pour la millionième fois dans la dernière heure.
Penchant au-dessus de la rampe, il regarda paresseusement en bas les survivants brouillés à vingt pieds au-dessous. Certains d'entre eux lui donnent parfois des regards nerveux, et murmurent à leurs pairs. D'autres ont fait de leur mieux pour ne pas avoir de contact visuel avec lui. C'était vraiment dommage, si son commandant ne lui botte pas le cul pour avoir fraternisé avec des civils, il serait plus que prêt à leur parler de tout et de tout. Ça les a mis au repos, une fois qu'ils ont vu qu'il était juste un con de merde dans un système encore plus merdique.
Et puis la pièce s'est secouée, la promenade de catwalk oscillant sur les chaînes qui l'ont suspendue dans l'air. James s'est emparé des mains courantes, "la merde"? Il a réussi, puis les murs se sont secoués comme une explosion lointaine a réverbéré à travers la métallurgie.
Soudain, les lumières s'éteignent, leur blanc clinique remplacé par une écharpe rouge. Une alarme a commencé à saigner.
"Contrôle, c'est Processing, qu'est-ce que vous mijotez?" James a crié dans son micro.
Il n'a fallu que quelques secondes pour obtenir une réponse, "Tenez du terrain, soldat, nous avons une situation. Gardez un œil sur les civils et ne bougez pas de votre position. »
"Quel genre de situation?" James demanda, mais personne ne lui répondit.
Des coups de feu ont éclaté quelque part au-delà des portes en métal, suivis de cris et d'hommes aboyant les ordres. James a décroché son fusil d'assaut M4A1, et l'a préparé à l'action avec un clic audible. Il regarda de l'autre côté de la passerelle, où une porte hydraulique obscurcissait sa vue des couloirs au-delà. C'était le seul point d'accès à la transformation, à part la porte principale en dessous.
"Attention, toutes les unités, nous avons une brèche de niveau 5 sur Science Deck. Dites encore une fois que nous sommes compromis, messieurs », a ajouté le casque de Jame. La voix appartenait au colonel Williams - son commandant et commandant du 22e régiment de l'USMC. S'il criait ça, James pourrait parier sa vie que ce n'était pas un exercice. Le vieil homme n'a jamais rufflé les plumes, pas personnellement de toute façon. "Toutes les unités sont rouges immédiatement. C'est le combat de nos vies, ne vous y trompez pas. Tirez d'abord, posez des questions plus tard. Même si tu n'es pas sûr, tire. Ce n'est pas un exercice. Je veux que cela soit contenu hier."
Le cœur de James commença à se taper dans la poitrine, sa respiration devenant irrégulière et lourde. Il n'avait jamais vu d'action réelle, et maintenant elle était arrivée à sa porte. Jusqu'à présent, son expérience de l'épidémie de T-1C s'était limitée à des reportages, des mémos et des sentiments supprimés à l'égard du sort de sa famille de retour aux États-Unis. Une brèche de niveau cinq s'est traduite par une perte totale de contrôle de la zone touchée, et les protocoles de confinement immédiat ont failli. Le colonel annonçait en effet la fin du Rig, et tout le monde y était, si la situation ne pouvait pas être résolue rapidement.
"Dis encore, c'est une rupture de niveau 5," la voix de Williams a bougé à travers le casque de James. « Tous les civils doivent être éliminés; nous ne pouvons pas risquer la perte de cette station. Répète, tous les civils doivent être annulés. Dieu nous pardonne." 
James s'est battu pour son micro, "PFC Corville en traitement, monsieur, qu'est-ce que vous dites? Je ne peux pas tirer sur ces gens!"
"Oui, vous pouvez, Soldat, et le faire rapidement. Ils sont une charge utile biologique de la mort en attendant d'arriver, nous ne pouvons pas épargner les hommes pour les défendre, et je ne peux pas leur permettre de rejoindre les rangs de l'ennemi," Williams a répondu brusquement. "C'est un ordre." 
Les yeux de James se sont élargis, et il a regardé les survivants. Ils l'ont regardé avoir tout entendu. Ses mains serrées levèrent son M4A1 au-dessus de la rampe, et son doigt de déclenchement mena une guerre de conquête contre sa boussole morale.
Et puis la porte hydraulique menant sur la passerelle s'ouvrit avec un sifflement. "Rends-toi, soldat."
James regarda le sergent Jones, un grand guerrier afro-américain encombrant. "Monsieur?"
« Reculez, j'ai dit », a dit Jones, tenant les mains pour montrer qu'il n'avait pas d'arme.
"Mais le commandant a dit qu'on devait..." James a essayé de souffler.
Jones secoua la tête et s'approcha. "Non, non, vous voyez que le commandant a tout faux. Nous ne voulons pas qu'ils se joignent à nous, nous voulons qu'ils meurent. Par nos mains. Parce que c'est amusant."
Le cœur de James a sauté un battement, et il a essayé de reculer, apportant son fusil à porter. "Sortez-vous de là"
Le poing de Jones lié au visage de James, le frappant sur la rampe. Le PFC a frappé le sol dur, son fusil coulissant sur le métal lisse. Un bras latéral était attaché à sa cuisse, et un couteau de combat pouvait être vu gainé à l'avant de son gilet balistique. Il n'a pas agité.
"Laaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaadiiiiiiiiiiiiiiiiiiieeeeeeees et messieurs!" Jones rugissait au sommet de la promenade, « Merci d'avoir visité le Rig, nous espérons vous revoir bientôt. "Pousse-toi!"
Le sergent de marine est entré dans sa ceinture et a produit deux petits objets verts ressemblant à des boules, que n'importe qui de plus de quatre ans se rendrait compte qu'il s'agissait de grenades à main. Il semblait qu'il avait l'intention de les laisser tomber sur les survivants.
Name: Jamie Alycia Reyes
Job before all this: Michelin Chef
Location: USA, NY, Ohio
Age: 23
Appearance: Blonde long hair, sparlking blue eyes, heart warming smile, sporty
Personality: kind to everyone, super protective, badass on the street, loyal and honest, lies make her go mad, not afraid to say what has to be said, or do what has to be done, her father was a surgeon there she got her medical knowledge from, but he died of cancer when she was 19, she loves animals and is vegetarian.
Lover: Kahleen Cuthald (for 3 years), lesbian
Background: Jamie has never been one to care much for the opinions of others, and has spent the better part of her life trying to stand firmly away from the crowd. Her parent's expectations of her life meant little, and although she had always loved them, something inside her detested everything they had in store for their "little princess".
She was a smart kid, an A grade student, but with a taste for life's more colorful endevours. She would always be found hanging out with kids much older than her, and drugs became a favorite past time of her teenage-self. Not the heavy stuff though, she put the red line firmly at cocaine.
At the age of 14, she started to figure out that she wasn't quite like your average girl. Whilst her female friends doted over the class hotties, she found herself doting over aforementioned female friends. There was something that appealed to her more when it came to members of her own gender, than boys. Girls were beautiful, they had curves and oh-so-kissable skin. Men in comparison were rugged and rigid, their frames leaving little for the imagination to truly explore. The young Jamie would take a nice pair of feminine thighs over a hardened and chiseled male abdomen any day.
Her parents caught on to her quickly arising sexual orientation early, after stumbling upon her internet search history. Her mother thought it was just a phase, and her father was oddly delighted at the prospect of not having to worry about Jamie getting involved with the "wrong boy". However, when Jamie realized her secret had been uncovered, she tried desperately hard to cover her tracks. She started dating guys, and suppressing her homosexual tendencies.
This went on, until she was 19, sitting aside her father's hospital bed. Her father was a good man, kind and caring; his energy knew no bounds when it came to helping others. Yet now, there he was, riddled with cancer and undergoing a painful and undignified death. Jamie cried harder than she ever had, during this dark period of her life, but her father managed to bring this to end with the kind of advice one only reserves for his daughter.
"Jamie," he said weakly. "You're not you. You're not my daughter. The Jamie I knew was chaotic, nothing ever got her down; she spent most of her time giving me a heart attack with all those morons you kept bringing home. When she wasn't doing that, she was making her mom's life a misery by doing the exact opposite of what she was told. She didn't sit there brooding about the cards she was dealt, no, she eagerly picked up the deck and played the game. You're your own woman, and as a father's dying wish, I would have you carry on living as one. The world is your oyster, and your freedom is limited only by how much you value the opinions of others. If what they say or think doesn't fit your picture, then do away with them. Better that, than to sit in your death bed, years from now, and regret everything."
Her father passed a few hours later, and Jamie walked out of the hospital a changed woman. Or rather, a reverted woman. Her facade was set to crumble; the last few years of trying to be someone she wasn't, quickly became a bad memory.
She ended up in a cell that night, after beating her boyfriend to pulp when he touched her inappropriately at an inappropriate time. Her mother secured her bail, and the judge threw the subsequent case out, given the emotional circumstances (her father's recent death). But that was it, she was done with men, she was going back to where she came from.
With a kiss on her mom's cheek, she hopped a plane to New York, and threw herself into a simple yet ever present passion: cooking. She bounced from restaurant to restaurant, slowly acquiring qualifications and references, working her way up the culinary ladder, until BAM: she got herself a job at Jean-Georges, a Michelin star French-style restaurant. The work was hard, and the pay could've been better, but she was moments from hitting fame, and she knew it.
It was during this time that she met Kahleen, a brown haired German beauty with that kind of feminine perfection that Jamie lusted after. Their meeting was a chance one, at some bus stop on some street that she didn't remember, but they hit it off immediately. Three years of romantic bliss later, and they had themselves their own home, Jamie had gained the position of Head Cheff, and two young women were looking towards a bright future.
... Until T-1C hit the streets, and everything became a nightmare.