Shelly voyage depuis des jours dans les déserts secs, à pied bien sûr depuis qu'il a perdu son cheval loué lors d'un raid peu rentable. Il a maudit son employeur pour avoir sauté des informations concernant le parti serait attaqué, dans sa tête bien sûr. Le travail a été fait, il a obtenu sa juste part de récompense et il se dirigeait vers Sand Flats pour se reposer pour l'éternité. Eh bien, quelques jours. Son corps criait cependant pour la paix éternelle.
Thirst poussait comme un cancer dans son esprit, sa gorge n'était pas tout ce qui s'est asséché comme le sol plat maudit qu'il a traversé. Le masque étouffant du crâne empêchait la poussière, mais la sueur à l'intérieur gardait sa rage constamment et de plus en plus exponentiellement. Les étuis en cuir croisés commençaient à se trancher le cul, il devait vraiment se reposer dans le sens le plus littéral du mot.
Sand Flats. L'enfer n'est pas si loin d'ici. Le panneau lisait le premier, il supposait que ce dernier était griffonné sur le panneau juste à l'extérieur de la ville en train de regarder les morts. Il y avait quelques chevaux en dehors de ce qui ressemblait à un Saloon joyeux, il avait besoin du confort d'un ou deux lits. Un gémissement et une chair peut-être. Il avait besoin d'une boisson aigre pour étancher d'abord sa soif anormale, peut-être même s'enivrer au-delà de ce que sa personne auto-consciente a permis de maintenir sa mauvaise dissertation mal vue.
Shelly l'Interloper, chapeau régulier, effrayant masque indien modelé crâne, énorme écharpe écarlate inutilement flamboyante, et bottes en sang noir évasé dans le Saloon. La musique subtile jouait, quelque chose de classique qu'il pensait.
Il marchait lentement vers une table près du piano, il voyait un ruckus se passer près du bar qu'il avait choisi d'ignorer. Il détestait, il méprisait totalement les cartes, les magiciens et les hommes qui regardaient ses compagnons de lit possibles. Il tira une chaise et s'assit, sans oublier de détacher l'étui des pistolets et de les placer sur la table avec un bruit de bruit.
"Qu'est-ce qu'un pauvre gars a à faire pour aller boire un verre par ici?" Il a crié d'un ton poliment grossier, regardant avec luxure l'une des putes potelées par la fenêtre.
NAME: The Interloper. Shelly.
AGE: Estimated from voice, 40's.
GENDER: Appears to be a male.
APPEARANCE: Shelly is dressed like any other common adventurer slash bandit that appears on the dry deadlands of the west. Perhaps his most unique, and bizarrely intriguing feature is his semi-realistic skull mask. It appears to be made of solid materials, perhaps the working of Indian magicians. There are holes in the place of the skull's eye sockets that channel Shelly's odd gleaming eyes.
He always wears his long scarlet scarf and carries his two trusted pistols in the leather holsters, criss crossed around his hips. His boots are leather black and smudged with dust and burnt blood.
OCCUPATION: Mercenary, Lone Adventurer.
BIO: Shelly journeyed from the far eastern borders looking for the fabled royal crest hidden somewhere in the western deserts. He stopped by a friendly looking town to rest his weary lungs, and troubled mind, feed his lust for a drink. A damsel's warm insides. (Much to be revealed through flashbacks)
PERSONALITY: TBR.
TALENTS:
Killing People.
Surviving Harsh conditions.
Plays a piano like a boss.
Master Gunslinger.
FLAWS:
Talking to people.
Drinking and sex addict.
Unable to to remove his mask so he looks like a complete douchebag indoors.