Voyons si tu as vu ça venir.
La fumée a filtré le soleil jaune dans des nuages d'orange. L'étage de la taverne en bois crépus a reçu le pire du brouillard de tabac comme un homme dans des bottes robustes cliqué et a frappé son chemin ivre jusqu'au bord rugueux d'une porte non peinte presque aussi mince que le papier, et arraché hors de bois doux écaillé.
Il s'est arrêté et a posé une main de travail sur le bord. Un bélier dégoûtant s'est bourdonné de sa gorge souillée et il a frotté ses yeux bruns boueux. Un grand chapeau reposait sur son nid de cheveux, et les vêtements usés d'un éleveur s'accrochaient à son corps poilu. Il a mis sa main sur la porte, où un bouton ferait normalement grâce au bois.
Avec une poussée rugueuse, la porte s'est pliée sur elle avec des charnières serrées et a réciproqué dans le mur intérieur avec un bang fort. La poussière s'est abattue et le brouillard du bas s'est écroulé. Une femme à épaule carrée couverte de vêtements brillants a sauté de la tête à l'orteil de son siège sur le lit blanc et pestilent.
De derrière un burqa vert vif et voile la femme criblé dans un fauxto non-distinctif, convoquant une boucle malade sur les grandes lèvres de l'homme. L'homme riait et déballait sa ceinture de canon, marchant en avant avec un léger boiteux.
Il faut qu'il s'agisse d'une putain de fille orientale, la voix de l'homme était égratignante et acide avec des années d'alcoolisme. La femme n'a pas répondu mais a plutôt glissé sa mince robe légèrement vers le haut, révélant une cheville lisse.
Le pantalon de l'homme s'éclaboussait sur le sol autour de ses pieds comme un chien comme le sourire s'entremêlait la bouche, j'étais toujours un homme de jambe moi-même.
La femme s'est évanouie, exagérant une hanche oscillante. Le souffle de l'homme trembla alors que la femme exotique posa une paume plate sur sa joue ébouriffée.
De derrière la burqa le fauxto sifflait à nouveau, révélant un baryton caché derrière la voix de la femme moqueuse, je préfère tout moi-même.
Le genou des femmes s'est abattu et s'est claqué entre ses jambes, et avec une écrasement le burqa a couvert le front de l'agresseur s'est claqué sur le visage des éleveurs. Les yeux ivrognés filaient alors qu'il tombait à l'envers sur son dos avec un puissant bruit libérant son souffle de ses poumons tachés de goudron.
Qui... êtes-vous, l'homme s'est assommé pour l'air. La femme a arraché sa burqa, révélant des yeux bleus frappants sur le visage d'un homme masculin, sterne mais plein d'esprit sous de courts cheveux brun foncé.
L'homme s'est cogné dans sa fausse voix féminine. Il éclaircit sa voix et secoua la tête, en remplaçant son fauxto par une voix puissante et virile, Mark Twain.
L'éleveur à oeil de croix le regarda à travers des yeux aqueux alors qu'il tenait son entrejambe. Il a craqué, le romancier?
"Non, toi, le docteur," Mark sifflait dans un épais accent de Boston et roulait les yeux. Mark a atteint et arraché un collier d'acier chatoyant de la poche de l'homme qui s'est écroulé autour de ses chevilles. Et je crois que c'est à moi.
L'éleveur a commencé à se lever alors que l'homme dans la robe s'habillait jusqu'à la fenêtre, regardant à l'extérieur. Le visage de l'éleveur a été battu rouge et son boiteux exagéré. Il a pointé un doigt tremblant, je me souviens de toi, celui qui a travaillé sur ma jambe... tu es venu jusqu'ici pour ça?
"Un médecin n'oublie jamais ses patients," Mark dit alors qu'il a commencé à ouvrir la fenêtre à partir d'elle, "les charnières lâches.
Quel genre de docteur a commencé l'homme à pantalons rugueux. Il a été interrompu par les coups de fouet de ses compagnons de gang qui ont coulé à travers la porte avec des pistolets tirés.
Des hammers ont cliqueté sur le dos et des yeux quinqués en colère ont causé des problèmes d'épeautre. Mark a balancé un sourire vulpin et s'est prosterné, pas de médecin.
Avant que les pistolets n'endommagent les flammes et les balles, Mark sauta par la fenêtre. Les hommes se précipitèrent à la fenêtre par surprise. Comme ils regardaient sur la route poussiéreuse ci-dessous, tout ce qu'ils ont vu était Mark assis sur un wagon en mouvement avec le nom "Pemberton" gravé en noir. Sa robe tropicale battait dans le vent alors qu'il retournait vers les hommes fumants, s'éclaircissant lentement dans la distance.
Mark se moquait de lui-même alors que la taverne devenait lentement plus petite et plus petite, et les roues du wagon devenaient de plus en plus apparentes entre creaks et crevettes de bois et de sol. Il a délié le dos de sa robe après une courte lutte et a failli en sortir son bras.
Comme le vent a pris la robe, il a révélé une grande et mince construction athlétique couverte d'un riche costume sombre notamment sur mesure dans le nord.L'homme a frotté ses jambes rasées et froncé comme il a tiré sa jambe de pantalon sur la peau lisse, ce qui va piquer.
Qui diable êtes-vous, une voix profonde soufflée du siège du conducteur du wagon, et qu'est-ce qui va piquer?
Mark a glissé de la couverture rugueuse du wagon, atterrissant à côté de l'homme barbu sombre avec un toud. Un sourire blanc peu commun à ces parties brisées entre les lèvres de l'homme, Twain, Mark Twain.
Le romancier?Le conducteur a demandé alors qu'il regardait son cheval qui avait effrayé du visiteur soudain, exhortant la bête à monter avec une fissure d'un bâton d'équitation sur le côté du wagon en bois.
Mark a froncé, le docteur. Et vous êtes?
John Pemberton, également un médecin, John Pemberton a fait remarquer, John Pemberton, pharmacien.
Mark fit une remarque d'approbation alors qu'il descendit un liquide glacé foncé d'un bocal rugueux qu'il avait acheté derrière le rideau du wagon. Son visage tordu dans le dégoût et il a rapidement serré le couvercle à nouveau sur le verre. Il cracha le liquide et regarda l'homme dans l'horreur.
Quelque chose ne va pas avec votre vin, Mark s'est exclamé alors qu'il jetait le bocal dans le wagon rempli de liquide.
Ce n'est pas du vin, c'est de la médecine, c'est juste de la cocaïne, c'est ce que Jean a dit avec satisfaction alors qu'il continuait à conduire ses chevaux.
Tu as mis des médicaments oculaires dans ton alcool? Qu'est-ce que tu essaies de botter une dépendance morphine ou de tuer un cheval?
"Peut-être," John a dit nerveusement avec de grands yeux, accélérant ses chevaux avec une fissure. En route pour Brogden?
Si vous êtes, Mark a lâché alors qu'il regardait sur le liquide, donc comme le vin de coca de France, juste avec assez de drogues pour abattre Ulysses S Grant?
"Pretty beaucoup," John grogne, sans intérêt dans la critique.
"Je l'étiquetais quelque chose d'accrocheur, comme Cool Coca ou Coca Cola, et je tuais toute la drogue et l'alcool sottises," Mark a déclaré la question de fait comme il s'est penché sur le dos.
Jean a levé un sourcil et a pensé un moment, Je pense que c'est votre arrêt!
L'homme a poussé Mark de la voiture. Avec un tas de poussière, Mark a atterri dans un rouleau. Le temps qu'il frotte la saleté piquante de ses yeux, le pharmacien fou est resté longtemps dans la distance poussiéreuse. Mark gronda et dépoussiéra ses vêtements teintés bruns alors qu'il continua dans la direction de Brogden.
Je n'ai pas esparté avec John L. Sullivan pour simplement se faire pousser hors d'un wagon, il bourdonnait sous son souffle alors qu'il faisait l'ombre de quelques coups moqueurs dans l'air,...
Avec un peu d'acceptation, Mark a donné un coup de pied au sol alors qu'il marchait vers sa destination. Tandis qu'il marchait, son esprit errait dans des parties de sa vie jeune et inhabituelle. Comment il est né le jour exact où la guerre civile a commencé, et comment depuis, il a toujours semblé trouver des problèmes, et avec des difficultés, aventure.
Quand il n'avait que douze ans, il s'était d'abord trouvé face à face avec les faits excitants et mortels de la réalité. Il avait été dans un entrepôt commercial, travaillant pour un peu d'argent pour sa mère qui était tombée au fait dévastateur que le père de Marks ne rentrait pas à la maison. C'était un travail simple, mais quand le sous-sol a soudainement allumé le feu, il a été le premier à le voir et à le signaler. On a d'abord jeté un petit héros, jusqu'à ce que le feu parvienne à échapper à être éteint pendant douze heures et à manger plus de soixante-trois acres. Le grand feu de Boston qu'ils appelaient, un pas sur une piste dévastatrice d'aventures, est ce que Mark surnommait.
Peu de temps après, il s'était trouvé hors d'un emploi, et sa mère a été courtisée par un médecin immigrant allemand. Avec sa famille maintenant bien loin et il n'a pas besoin de travailler, il a trouvé la vie soudainement ennuyeux. Même après avoir pris un stylo ami à un adolescent en Autriche nommé Freud, il a trouvé la vie ennuyeuse toujours, même après toutes les idées merveilleuses qu'il avait partagé avec le garçon sur ses pensées sur les rêves et le développement social.
Non, il en avait besoin de plus. Il se sentait comme un animal en cage, condamné à une existence simple mais maudit avec la faim d'un tigre. À l'âge de quatorze ans, il a quitté la maison. Mark sourit à lui-même, levant la main pour bloquer le soleil d'interrompre davantage sa rêverie pendant qu'il se promenait.
Tandis qu'il commença à penser au chemin de fer chinois qui lui avait enseigné beaucoup de culture orientale, un wagon s'écoulait par lui, un vieux fer frottant contre les roues en bois.
Docteur Twain! Docta Twain!Une jeune voix cria du chariot couvert. Un petit visage jaillit de derrière les plis en bois. C'était un jeune garçon que Mark avait engagé dans une ville sans nom, juste pour l'amener dans le gang qu'il suivait.
Mark sourit, grimpant rapidement dans le wagon. Le garçon était tanneur et d'origine orientale claire alors qu'il giflait une lourde mallette.
Tu as oublié tes trucs Docta Twain, Wan Li a vite filé. Mark a piqué la tête des garçons et jeté sur un chapeau de ville sombre qui était posé sur la mallette en cuir. Le docteur a regardé le petit garçon et a hurlé, pensez-vous que vous pouvez épargner un voyage à Brogden?
"Sûre chose Docta Twain, demi-charge," Wan Li a dit excitément alors qu'il pressait les chevaux en avant. Mark sourit à lui-même, sur la prochaine aventure.
Name: Mark Twain (no not the novelist)
Age: Born April of 1861 (The month and year of the beginning of the Civil War) , 23 years of age
Nationality: Descendant of english colonizers, (Bostonian)
Profession: Sophisticated Badass
Appearance/Clothing: Dark suit, brimmed city hat. He has dark brown hair, and striking blue eyes painted on a masculine face. Fit but not bulky, spry and light footed.
Combat Skills:  He knows five different forms of martial arts  , not a bad shot and he trained with John L. Sullivan for a while.
General Skills: Rhetorics, Surgeon and Doctor, swimming, boxing, athletics, pogo stick, tight rope, writing, reading, advanced medical and anatomical knowledge, philosophy, advanced historian
Languages: English, German, Latin
Weapons: small snub, lethal fists
Possessions: Medical kit, surgeons kit, a bunch of glass jars, wit
Personality: Kind and virtuous, but not very average or settled.
History: