Assis en plein air au milieu d'une clairière boisée avec rien d'autre que le ciel de nuit à l'escalier pour le divertissement Flint a fait de son mieux pour passer le temps. Ce n'est que comme d'habitude Flints chance était presque comiquement mauvais, une forte averse de pluie le frappant au visage chaque fois qu'il a osé regarder vers le haut les gemmes de danse scintillantes ci-dessus. Il fallait l'admettre, chaque once de lui voulait se glisser dans une grotte voisine qu'il avait repérée sur le trek ici, après tout, il n'y avait rien de plus réconfortant pour le vieux nain qu'un grand plafond de pierre au-dessus.
Il avait installé un camp dans la petite clairière au milieu de nulle part au large des côtes de la côte à environ quatre jours d'Amaranthine. Honnêtement il détestait l'endroit, les nuages noirs roulants dans le ciel apparemment jamais cassé jeter une étrange humeur déprimante dans la vaste nature sauvage dans laquelle il était assis. Et la pluie damnée est venue et est allée à un moment donné, un fait qui était presque complètement insupportable en raison du climat déjà froid.
Malgré combien la grotte le suppliait d'entrer Flint assis là tremblant avec l'entêtement stéréotypé Dwarven. Ses ordres de Spy Master Lelliana avaient été clairs et il ne s'écarterait pas d'eux, que cela soit dû au respect ou à une peur très saine du Spy Master était difficile à dire. Néanmoins, il avait été envoyé pour rencontrer un petit groupe de collègues de l'Inquisition, quelque chose qu'il avait fait de plus en plus au cours des derniers mois et il avait de tout cœur prévu de suivre ses ordres à un T.
Avec la rébellion mage en plein essor, il y avait de plus en plus de rapports venant de ce qui n'avait été décrit à Flint que comme « activité maléfique dangereuse ». Pourtant, malgré son regard de flût extérieur Flint n'était pas idiot, il était bien conscient que quand il est venu mages, ils étaient simplement des gens, et tout comme les gens il y avait des bons, les mauvais, et puis le genre qui avait juste besoin d'être essuyé du visage de Thedas. La dernière des trois est ce que Flint avait été chargé de combattre presque quotidiennement, un exploit qu'il était devenu de mieux en mieux au cours des derniers mois-Et avec les Templiers faisant apparemment de leur mieux pour tuer tout le monde et tout sauf ceux qui justifiaient réellement leur attention Flints talents étaient devenus de plus en plus en demande à partir de tard.
Comme la plupart des Dwarfs Flint la bataille des traits écarquillés étaient cachés derrière une épaisse barbe brunâtre qui était attachée dans des brades trop élaborées, son visage pudgy grincheux pudgy put bullish apparemment un masque constant de lassitude - comme s'il était un homme qui avait vu loin à la plupart du côté sombre de la vie dans Thedas. De toutes ses caractéristiques, celui qui s'est distingué surtout était le grand tatouage en forme de S noir sur sa joue droite, son nez tordu qui avait clairement été cassé à quelques reprises arrivant à une seconde près cependant. À toute sa hauteur, il se tenait à une hauteur de 4'11', bien que son solide cadre musculaire semblait beaucoup plus intimidant tout en portant son épais courrier de plaque de fer. Le temps avait cependant fait regretter Flint son choix d'armure, entre la pluie froide et les vents constants qu'il sentait comme s'il était enfermé dans un épais bloc de glace.
Soudain la pluie s'arrêta pour ce qui semblait être la douzième fois ce jour-là, un fait qui fit regarder Flint vers le ciel en légère surprise. Secouant rapidement la tête d'une manière que l'on ne pouvait décrire que comme des gouttes d'eau comme un chien remplissait rapidement l'air pendant un bref moment alors que sa barbe tournait d'un coup à l'autre. Déplacement de son poids dans une tentative de se rendre plus à l'aise sur son siège de fortune (qui n'était vraiment qu'une demi-brûlure pourrie qu'il avait trouvé), il n'a pas perdu de temps à chercher dans un sac à dos de taille moyenne qui se trouvait à côté de sa jambe droite. Il a fait un point de seulement voyager avec l'essentiel nu, la plupart des voyages, il a porté peu plus que sa mace, bouclier, et sac à dos signature qui était normalement enfoncé sur son dos.
Ses petites mains blindées ont apparemment trouvé ce qu'elles recherchaient assez rapidement; une petite bouteille brun ambre embrayée triomphalement dans sa main droite en quelques instants. C'était une belle bouteille de cognac d'Antivan qu'il avait gagné un marchand d'Orlésien dans un jeu plutôt chaud de la grâce méchante. Il l'avait sauvé pour une occasion spéciale ou une blessure particulièrement méchante, mais assis ici dans les bois froids avec l'ennui presque écrasant il avait décidé que c'était un temps aussi bon que n'importe quel autre. À l'aide de ses dents comme un ouvre-bouteille, il a mordu sur l'épais bouchon et s'est tordu, provoquant une forte «pop» à sonner toute la nuit. Levant la bouteille à sa bouche, il a pris deux longues perruques, le liquide chaud légèrement piquant l'arrière de sa gorge pendant qu'il la prenait. En quelques instants, il sentit l'effet, son corps tendu se desserrait légèrement tandis que l'alcool de fantaisie fonctionnait sa magie. Il s'est même senti un peu plus chaud.
En toute honnêteté, l'alcool était l'une de ses choses préférées à venir à la surface, contrairement à la maison à Orzammar où tout le monde était littéralement utilisé pour boire de la terre fermentée et des champignons. En pensant aux bières dwarven à la maison, il lui a fait frissonner, l'ancienne saveur dégoutante familière qui remplit sa bouche d'un goût fantôme étrange qu'il ne pouvait jamais oublier.
Brièvement perdu en pensant à sa vie précédente chez lui, l'esprit de Flint a commencé à errer seulement pour être déchiré à la réalité quand il a entendu le mouvement dans la ligne d'arbre derrière lui. S'emparant rapidement de l'ancienne poignée usée qui était attachée à sa masse épaisse, il a sorti le morceau d'acier terni du sol où il s'était reposé, son bouclier rond en bois battu apparaissant aussi de nulle part dans son autre main. Il était clair par les nombreuses culottes, éraflures et bosselures sur son armure et ses armes qu'il était beaucoup plus familier avec le combat que votre homme moyen.
Frappant une pose défensive ses yeux brun foncé percés frénétiquement la ligne d'arbre dans l'espoir de trouver la source du bruit, il espérait que c'était simplement l'un de ses alliés qu'il était ici pour rencontrer... mais sachant sa chance, c'était probablement une bande de bandits sauvages ou lyriques fougueux. Après tout, la vie n'a jamais été facile pour Flint.
Name: Flint Cadash
Age: 30
Gender: Male
Appearance: Like most Dwarfs Flint's battle scarred features are kept hidden behind a thick brownish beard that is almost always kept tied in overly elaborate brades, his grumpy pudgy pit bullish face a seemingly constant mask of weariness-the look of a man that has seen far to much of the dark side of life in Thedas. Of all his features the one that stands out most of all is the large black S shaped tattoo on his right cheek, although his crooked nose (clearly having been broken a few times) comes in at a close second. At his full height he stands at a whopping 4'11”, although his stout muscular frame looks much more intimidating while encased in his thick iron plate mail.

Nationality: N/A (Orzamar outcast)
Race: Dwarf
Organization/Occupation: Inquisition/Mercenary
Equipment: Aside from an enchanted wooden Buckler and his average looking mace Flint carries the bare essentials along with a few personal knicknacks, all of which he usually keeps bound to his back in an old leather rucksack.
Specialization: Carta “Training”
History: Born the lowest of the low in a society where position is everything Flint was quick to learn just how important standing up for himself was, a fact that lead him down a path of constant fights and run ins with the law. In his world though the fact of the matter was his family could either starve or eat off the coin he earned doing things many claimed the paragons frowned upon.
Sod the paragons.
The stone had found it fit to give Flint a hard body and soft soul, a fact that clashed with the day to day dealings of his various “jobs”. Nonetheless for eighteen long years Flint begrudgingly locked his conscience away.
After years of hard work, shady dealings, and a fair amount of blood Flint had made his way up to a position of some actual importance-at least it was an important position to the far to numerous casteless that occupied Dust Town. For almost a year things had begun to look up for Flint, serving just underneath a wicked woman named Jarvia had brought him more wealth then he had ever seen up to that point in his life-he had so much money he was even able to afford a fancy looking ring for his younger sister.
All good things must come to an end as they say though, something Flint truly took to heart after the death of Jarvia-an event that created a power vacum unseen in Dust Town for as long as Flint could remember. One thing led to another and before Flint knew it he was taking his first (and hesitant) steps onto the surface, the ensuing blood bath in Dust Town having earned him and a handful of other teary eyed dwarfs a one way ticket above ground.
Amazingly Flint was shocked to find that he took to surface life far better then he would have ever imagined, his mace and shield quickly finding him work as he was drug off on various adventures throughout his years of traveling. And even more impressive was how almost all of those large bumbling humans didn't pay any heed to his permanently tattooed face-to them he was 'just another dwarf.'