Maeve a marché derrière M. Twain; le médecin, pas l'auteur. Une fois qu'ils étaient dans la rue, il semblait que le chaos n'avait pas fini avec la mort de Jean, mais s'était intensifié à quelque chose de complètement différent. Le shérif semblait un désordre et les corps s'accumulaient et personne ne semblait prêter beaucoup d'attention à John ou à l'homme que Mark avait. Pendant un moment, elle a imaginé un centime ouest dans lequel un méchant hideux commencerait à se vanter et à tirer des coups de feu dans les airs tandis que les hommes de loi hurlaient en arrière et les femmes et les enfants colombe pour la couverture.
S'il y a une chose que vous pouvez toujours trouver dans le chaos, c'est l'opportunité.
Maeve s'est agenouillée à côté de John, le rouge et noir de sa jupe soufflant sur et obtenant cette teinte de poussière qui semblait une bataille quotidienne ici. Elle ne se plaignait pas. C'était mieux que la saleté que tu n'as jamais pu nettoyer hors de la ville. Elle enveloppa ses doigts comme une griffe autour d'une chaîne sur le cou de Jean et avec un fouet rapide de son poignet, elle la tira libre de l'homme mort. Elle a creusé dans ses poches comme un pro, masquant ses mouvements comme si elle l'ajustait pour les portes nacrées qu'il ne voyait jamais. Elle n'a pas perdu son temps à regarder ce qu'elle avait atteint et a plutôt poussé tout cela dans les limites serrées de son corset. Elle l'aurait compris plus tard.
Alors qu'elle se tenait, elle a donné un petit coup de pied à John. Elle avait compris que Westbrook n'était pas morte et pendant un moment elle espérait que John n'était pas mort non plus. Elle ne voulait pas avoir à torturer sa femme. Elle n'avait jamais aimé blesser les femmes pour leurs fautes maritales. Dieu sait combien il est facile d'être pris avec le mauvais homme. John n'a pas bougé. Elle a supposé qu'ils parlaient en métaphores ou quelque chose sur les morts qui ne sont pas morts, elle a juste à accepter qu'il n'y avait plus de pensées à voler à la raide. Elle lui a encore donné un coup de pied pour une bonne mesure. Oui, il était mort.
Elle a lissé sa jupe, l'esprit s'est mis à suivre Twain pour parler au shérif, mais alors qu'elle regardait autour de la rue, elle a réalisé que Twain était parti. Le corps qu'il portait était ébranlé par l'adjoint de chiot chien qui, étonnamment, s'occupait de cette situation encore pire que le shérif. Le shérif savait au moins ce qu'il voulait alors qu'il marchait délibérément vers le saloon hurler quelque chose sur le besoin d'un verre.
Elle devrait probablement retourner travailler. C'était une hâte pour Brogden. Partout où elle a vécu, la mort rend les gens assoiffés. La pensée lui fit sourire, jusqu'à ce que l'atmosphère bizarre s'imprégne et qu'elle devienne plus consciente de son environnement. Elle regarda le shérif disparaître dans le saloon et regarda autour de la rue. Il semblait qu'elle était seule. Il aurait été de plus en plus sombre, mais la lune s'est accrochée assez haut pour qu'elle dessine les formes de la rue principale, la plus accueillante inondation de lumière du Saloon. Son sourire a été remplacé par un frisson alors qu'elle frottait instinctivement ses bras nus. Elle pensait avoir entendu un sifflet, mais immédiatement après, il y avait le son d'un coup de feu.
Il l'a rattrapée de ses hallucinations de monstres sortant de la nuit. Ce n'était pas la terreur de l'inconnu, c'était des balles de la vraie vie. Elle remonta sa jupe et courut rapidement vers l'immeuble du shérif, claquant la porte d'entrée à mesure qu'elle allait. Elle regarda autour de lui ceux qui étaient encore rassemblés ici, paraissant un peu surpris. Un, quelqu'un avait laissé un natif ici pratiquement sans surveillance et deux, elle avait une ligne droite de vue à la porte de derrière et l'obscurité. Elle a pensé à boulonner l'avant, mais qui est pour dire que ces occupants n'étaient pas les fauteurs de troubles?
Elle ne demandait à personne en particulier et elle gardait un œil sur la porte arrière. Elle a tiré sa jupe sur le jarretière et a palmé une collection de couteaux à lancer, les tenant prêts. Elle maudit silencieusement sa chance. Elle était coincée dans un poste de shérif et son fusil était dans le Saloon, avec le shérif. Quelqu'un avait un cas sérieux des lundis.
Name: Maeve Devlin
Age: 17
Nationality: Irish
Profession: Opportunist, most often working in a saloon


Combat Skills:Basic shooting - Knife fighting - Throwing knives - Scrapper/dirty fighter - Evasive maneuvers
General Skills:Horseback riding - Pick pocket - Lock picking - Poker - Bartending - Alcohol tolerance - Lying & telling when others are - Moral flexibility - Generally devious
Languages:English - Gaelic
Weapons:Martini-Henry Rifle - Throwing knives - 1880 Bowie knife
Possessions:Clothes - Ammo - Flask - Tobacco - Moderate money stash - Dapple quarter horse - Friends in low places
Personality:She wasn’t raised in a community that valued fair play or fair fights. The girl can take a punch. She’s learned to work with what she’s got and adapt to survive. Even at a young age she became a manipulator; using others almost instinctively. Sleight of hand and quick with her tongue. Lies fell from her lips without notice while her true self was locked away.
She has extremely good control over her emotions, mind and body. She can act with a clear head even in extreme pain or chaos. She pushes her emotions down and centers her energy on a goal, scheming with patience.
But with all that said, she’s outwardly very sweet. She seems a little ditzy even. Acting 101: Damsel in distress. She has the giggle and blush down, but getting on her bad side would be a mistake. She’ll slit your throat while you sleep without thinking twice and then cry at your funeral with no one the wiser. In such a cruel world, who suspects the young helpless girl?
History:Her family came to America in 1874, landing and staying in New York. Her father was a miserable drunk since mom got sick, as long as she could remember. After her mother passed her father got worse. With the help of her brother she put him out of his misery. The problem with killing their last parent was that soon they were homeless. She became tough.
On the streets they survived any way they could. It was during this time that she met James. His family favored illicit activity and used the swelling numbers of homeless youth as their personal army. They taught her to be tougher. She learned to keep her ears open. Secrets were a valuable commodity, but they alone didn’t keep her fed though so she also picked up a variety of other tricks.
One of these such tricks got her hauled in by the police, who decided to sentence her to one of the correctional orphan asylums. At first she thought it would be a nice reprieve from the street; but she was surrounded by the dregs of society. She became tougher still.
When she was fourteen James offered to marry her so she would be released to his custody. The first time he hit her was seven months later. She became tougher. She drank and smoked and prayed for infertility once James decided to consummate.
James was a monster; she had to believe that. She shot him in the chest for their second wedding anniversary. She used his rifle, the same one she carries today. She cleaned out the safe and took any easy to trade valuables and headed out of town. Her husband was a monster, but then again, so was she.