Westside Gotham
04h35
Des lumières bleues et des lumières d'arc éclairaient la scène de crime. Trois prowl voitures garées dans un demi-cercle fourni la lumière. Slam se tenait derrière la cassette du crime avec tous les autres. Des patrouilleurs ont dirigé la circulation et gardé les civils et les journalistes à distance. Des geeks sur les trottoirs se sont emparés de Merch. Ils ont vendu des t-shirts de Batman bon marché, des capes de Batman bon marché, des morceaux de métal rouillé prétendant être de véritables balles utilisées dans le meurtre qui vient d'arriver. Slam a fumé avec des mains stables. Une demi-pipe de Ripple sur la route l'a maintenu.
CARACTÉRISTIQUES: Un cadavre sur le trottoir. Une bâche bleue l'a couvert. Les techniciens de la scène de crime et les officiers en civil ont convergé sur les lieux. Il a vu des bites d'homicide et des techniciens de scène de crime dans des brise-vent. Il a vu Charlie Fields en costume pointu. Charlie faisait partie de l'équipe de Slam et Jim à l'homicide. Charlie aimait la vie; capitale L, toujours avec une capitale L. Charlie aimait être un flic et résoudre des meurtres. C'était le cas de Slam. Slam a raconté des histoires de boxe aux criminels comme aux criminels. Frappe la boîte à ombre pour l'effet. C'était dans la Vie. La Vie s'est tournée contre lui. La Vie l'a mâché. C'était encore en train de le mâcher. Il l'a refilé : TBA.
Une technicienne de scène de crime sortait de la scène de crime. Cheveux rouges avec des taches de gris en eux. Il portait une caméra autour du cou. Claquez les yeux verrouillés. Jim Corrigan était aussi sale que le jour était long. Slam s'est souvenu de lui passant par trois enquêtes différentes de la SAI et pas un seul ne l'a touché. Le Teflon Crook. Corrigan était plus léché que la merde d'oie.
-- Corrigan, dit-il comme l'homme est passé. Il a clignoté un paquet d'argent. "Quelques dollars pour ton temps?"
Corrigan est devenu raide. Corrigan regarda autour de lui pour s'assurer que la côte était dégagée.
"Slam putain Bradley," Corrigan a dit doucement. "Où est-ce qu'un fumeur comme toi se fait un truc comme ça?"
Slam a ri. "Fairy marraine. Elle a des cheveux rouges et pèse cent vingt, apparemment."
Corrigan a conduit Slam à sa voiture. Les gens se penchaient contre le capot. Corrigan a bouffé une cigarette sur Slam et lui a passé son appareil photo. Slam a passé le pix sur l'appareil photo numérique. La scène de crime pix a montré un cadavre sur le trottoir. Les coups de feu se sont rapprochés de l'arrière de la tête. Deux coups de feu, deux blessures d'entrée. Pas de pix de l'avant parce que ce serait de la pulpe. Slam a vu planter autour des blessures. Le tueur s'est approché avant d'appuyer sur la gâchette.
-- Qui était-ce?
"Quelque dealer de drogue," dit Corrigan. "Évidemment, résoudre celui-ci est une priorité absolue sur la liste des homicides."
Slam a fait défiler le pix plus vite. Les douilles près du corps ont exclu un revolver comme arme principale. Les blessures d'entrée ressemblaient à un 9 MM ou à un.40 utilisé comme arme du crime. Ça n'avait probablement pas d'importance. Si c'était un travail pro, l'arme était déjà dans un drain de tempête de l'autre côté de la ville quelque part. Il aimait regarder les coups de feu. Des années depuis qu'il a assoupli son muscle policier. Ça fait du bien.
"Que savez-vous de Jim Gordon, Corrigan?"
Corrigan a lâché. "Il a une moustache."
"Pas de merde?" Slam a sorti deux ou vingt ans de sa bande. "Je parle de sa soi-disant disparition. Apparemment, il traînait avec des gens louches. Allez, Corrigan, tu sais que c'est des conneries. C'est le père Jim dont nous parlons."
Corrigan a fait exploser la fumée. "Que puis-je dire? L'Amérique aime une idole déchue. C'est très poétique."
Slam a cogné son cul de cigarette de l'autre côté de la rue et s'est évanoui. Il a sorti d'autres rouleaux de billets et les a mis sur les genoux de Corrigan.
« L'équipe de surveillance est d'où viennent les renseignements. Ce sont eux qui l'ont placé dans la mafia de Bertinelli."
Goosebumps est monté dans le bras de Slam. L'équipe de surveillance. Son ancienne unité. C'est Chinatown. Deux-Gun Grogan. Puis : des artistes de Shakedown et des voyous bibits. Tout de suite? Qui savait ce qu'ils étaient maintenant.
"Peux-tu mettre la main sur ce rapport?"
Corrigan a ri. « Vu ma réputation, la SAI serait partout sur moi comme des mouches sur la merde si je me rapprochais de ce truc. Ils n'aiment sûrement pas que je prenne des photos ici, mec. C'est moi...
"Vous avez raison, officier Corrigan."
Slam et Corrigan se sont tournés. Un homme grand, pense noir dans un trois-pièces se tenait à côté. Sa tête a été rasée et il portait de grandes lunettes noires. Le visage de Slam s'est dégonflé et il s'est défoncé les poings.
-- M. Bradley, dit-il avec un sourire. "Ça fait longtemps."
"Allez vous faire foutre, Bock."
C'est McKenzie Bock. Capitaine de l'IAD et tout autour de merdeux oiseaux. C'est son enquête qui a mis fin à la carrière de Slam. Il était une fois, il avait fallu six hommes cultivés pour tirer Slam de Bock et pour arracher ses grosses mitaines du vent de l'homme mince.
Bock a choisi la peluche de son costume. "Vous êtes un civil maintenant, Bradley. Je pourrais vous faire arrêter pour avoir menacé un policier assermenté, mais je me contenterai de votre départ rapide des lieux. C'est une affaire de GCPD." Bock clignotait un sourire et soulevait un sourcil. "Où étiez-vous ce soir, dites vers minuit?"
"Demande à ta mère." Slam a attrapé son entrejambe. "C'est mon putain d'alibi. Littéralement."
Le sourire de Bock a disparu. Il jouait avec une chaîne phi beta kappa attachée à son gilet.
"Sortez d'ici, Bradley, avant que les patrouilleurs ne vous jettent dehors. Et l'officier Corrigan, retourne au travail."
Bock s'est retourné et est retourné sur la scène de crime. C'est Slam qui l'a renversé. Corrigan a étouffé sa cigarette et a lâché à Slam. Il a suivi Bock jusqu'à la scène. Slam s'est serré la tête. Qu'était un capitaine de la SAI ici à cette heure de la nuit sur la scène d'un meurtre de drogue à deux bits? Merde, c'est ce qu'il pensait. Et baise Bock. Ce n'est plus son problème.
Slam a allumé une cigarette fraîche et a battu les traces de sa voiture. Il a pensé aux paroles de Corrigan plus tôt. La brigade de surveillance avait parlé de la saleté de Jim. Corrigan a dit qu'il ne pouvait pas les atteindre. Ça ne voulait pas dire que Slam ne pouvait pas.
Name: Samuel Bradley
Age: 44
Alias: Slam Bradley
Appearance:

Skills/Abilities: No powers. Slam is an adept fighter with boxing and police firearm training. He is also a skilled detective with over twenty years experience as cop.
Weaknesses: Bullets, booze, and broads.
History:
Samuel "Slam" Bradley grew up in Gotham's East End. A tough neighborhood, Slam was a scrapper and boxed Golden Gloves as a teen. After a knee injury ended his boxing career, Slam went into the only profession that would take a lug like himself: a cop.
Starting out as a beat cop, Slam eventually made detective and worked his way through assignments until he became a sergeant with the GCPD's Homicide Bureau. Partnered with Detective James Gordon, Slam and Jim were among the few non-corrupt officers in the GCPD. Fighting against the corrupt department and the everyday bleakness of the job had Slam on the verge of burnout until the case that killed his career came along.
It started out simple enough, a dead hooker found in a back alley. The case began to spin out of control, implicating a state senator, a high-end call girl service, and half of Gotham's politicians. The brass tried to bump Slam off of the case, but he refused to leave. In the end, he was dismissed from the GCPD on trumped up charges, accused of fraud because of a mislabeled time sheet. Out of a job, Slam took his connections and investigation skills and branched out on his own as a private investigator. When he's not tipping a bottle, he works as a PI for hire in and around the city.