Rue Peachtree du centre-ville
Alanta (Géorgie)
États-Unis d'Amérique
L'heure du matin... il manquait les sons habituels et familiers des chants d'oiseaux, des griffures de criquets et des écureuils qui grinçaient... quelque chose qu'il sentait gravement manqué. Quoi qu'il en soit, il avait depuis longtemps repoussé ces désirs et désirs, s'adaptant à la situation telle qu'elle lui était présentée. Il ne pouvait plus s'asseoir au-dessus de la maison de ranch, s'arracher à l'ancienne guitare de son grand-père, tandis que les coqs se croupissaient et que les oiseaux chantaient leurs mélodies. Il ne pouvait plus se salir et se salir dans le stylo à cochons, luttant avec les petites bêtes grogneuses. Il ne pouvait plus monter son trois-roues à travers la boue et les feuilles, pourchassant après ce dollar qui avait depuis longtemps fui quand il entendait la flèche encochant. Tout était mort et parti... et il devait faire face à cela ; il avait déjà fait face à cela. Quoi qu'il en soit, les sons rares et lointains de balles l'avaient réveillé beaucoup plus tôt ce matin-là, vers 3 heures du matin.
Il s'était évanoui vers 20 ou 21 heures cette nuit-là, après avoir sécurisé son « abri » temporaire avec une variété de pièges faits maison différents - qui impliquaient certaines longueurs de corde et un tas de vieux plats et poêles cassés. Depuis qu'il s'était réveillé, il n'a pas fait grand-chose; il est simplement resté là où il s'était endormi, mangeant une petite partie de sa viande de cerf emballée, de l'eau, puis a commencé l'entretien quotidien de tout son équipement. Essuyez l'arc avec de l'huile et un vieux chiffon, aiguisez la tête de la flèche avec son couteau utilitaire, puis utilisez un couteau plus ancien qu'il avait trouvé dans le « abri » pour aiguiser son couteau utilitaire. Assurez-vous que les flèches de plumes étaient toutes correctes et vraies, de sorte que les flèches voleraient vrai, puis serrer la corde durable sur l'arc lui-même. Cela avait pris quelques heures, et donc, a conduit à ce moment dans le temps.
Son « abri » temporaire n'était rien de plus qu'une petite maison de deux chambres qui avait la fortune de ne pas avoir déjà été pillée. Il était caché près d'une ruelle, et était plutôt grogneux et sale - évidemment, il n'avait pas pris beaucoup d'argent pour acheter la maison, à en juger par l'état. Il n'y avait personne ici; ni sang, ni corps, ni même vêtements, bien qu'il ait remarqué, et utilisé, différents objets tels que la vaisselle et les vieux couteaux de cuisine pour arracher la maison et entretenir son équipement. Les propriétaires précédents ont dû s'enfuir et s'enfuir avec leurs affaires personnelles une fois que la merde a frappé le fan. Il ne pouvait pas les blâmer ; ; Au début de tout cela, Michael ne pouvait qu'imaginer à quel point ils ont dû être horrifiés et craintifs. C'était vraiment dommage que tout ça ait dû tomber... mais c'est comme ça que le biscuit s'est effondré. La vie était remplie de difficultés, et la mort de ses grands - parents ne faisait que consolider ce sage proverbe.
Ça suffit. Quand a-t-il parlé pour la dernière fois? Il s'est ronflé lui-même, debout du canapé poussiéreux et déchiré, et assis son arc recourbé de couleur foncée sur l'ancienne table basse. Des yeux durs ont jeté un coup d'œil sur le cache. Son sac à dos de voyage lourd était assis sur la table, une cantine étêtée sur son côté, juste à côté de son carquois en cuir, rempli de ses flèches nouvellement arrosées et ajoutées. A part ça, c'était un couteau tranchant et rétractable, c'est un boîtier en argent marqué battu. Et enfin, à côté de ça, il y avait un arc-en-ciel rouge foncé, du sang séché qui marque toujours la partie supérieure. Michael se pencha vers l'avant, s'emparant d'un chiffon huilé pour essuyer le sang, puis se leva. Tout a été préparé et prêt à partir... il était temps de sortir et de chercher des fournitures.
Il a glissé le couteau de l'utilitaire dans son étui sur sa jambe droite, en s'assurant que la sangle qui le gardait là était sécurisée. En se redressant, il plongea le carquois sur son dos, s'assurant qu'il s'agit d'une ceinture brun foncé, avant d'attraper son sac à dos et de l'éjaculer sur ses épaules, en s'assurant qu'il n'était pas trop serré contre le carquois - une flèche étant coincée, alors qu'il tentait d'encocher, était quelque chose qu'il ne voulait pas se reproduire. Satisfait, il a attaché la barre de corneilles sur le côté droit de son sac à dos, avant de jeter un coup d'œil. Tout a été réglé. Il avait tout son matériel. Son couteau dans son étui, son carquois sur le dos, son sac à dos - qui avait son corbeau et sa cantine, et il avait son arc récurvé fermement saisi dans ses mains calleuses.
Affreux à lui-même, Michael a zippé sa veste, avant de tirer le capot. Une courte marche plus tard, au cours de laquelle il passa soigneusement au-dessus d'un couple de pièges et de verre croqué, Michael tourna le bouton vers la gauche, au lieu de la droite, ce qui aurait fait un bruit aigu. En ouvrant légèrement la porte, l'homme s'est glissé dans la ville encore assez sombre, ses bottes étanches se rembourrent tranquillement dans le trottoir asséché par l'eau, même si la pluie elle-même tombait lourdement à travers le monde. Son premier arrêt? Il avait remarqué qu'il était monté sur le super-marché, tout en scrutant la ville hier.
----Michael Wesley ----

Size: 6'1
Physical Shape: Michael's body is well taken care of. At a healthy weight, and broad-shouldered, he has a lean, muscled physique, that comes with years of eating meat and vegetables, handling rowdy animals, and drawing bows taut. Hunting has garnered him a steady food supply over the time of the apocalypse, so starving has never been something that he has really experienced at this day and age.
Age: 24 years of age.
Personality: Michael can come off as unapproachable, but that's mainly because he tends to be a bit on the quiet side, having spent literally the majority of this apocalyptic journey alone - thus making silence something he is intimately familiar with. While a bit cold-shouldering, Michael is a very down-to-earth, realistic man, calloused from witnessing the deaths of his loved ones. Focused on the task at hand, and mature, Michael can take on a leadership role rather easily - although he tend to be a loner, due to the fact that groups can easily limit mobility and survival chances. He isn't secretly evil, and is a naturally humane person. If he sees someone in trouble, there's a high chance of him helping. However, as stated before, he's realistic, and if there's no chance in Hell of them being saved without major loss on both sides, he will move on, albeit with a heavy heart. These trying times have made him merciless in certain situations, and he no longer hesitates to end the life of a human, if that human poses harm or threat to him or anyone close to him. Serious, and focused, Michael's first rule of survival is...'Survive'. Although he may not seem it at first, there are rare times where Michael will let down his guard and laugh/joke, but it's extremely rare. With close friends, he may let down his guard a tad, and crack jokes or engage in some type of banter, but don't expect it to be an often thing. Even then, him getting all laughy and hyperactive is a no-go.
Occupation: Hunter/farmer by trade, lived in the country with his grandpa and grandma. Sold animal fur/meat to a nearby small-town city.
Equipment: Michael's equipment consists mainly of;; A pair of rugged black cargo pants, tucked into dark brown, water-proofed boots, a short-sleeved, form-fitting black shirt, and a dark green/black, cloth-padded, hooded jacket. The jacket contains, in the pockets, a multi-tool, a scarred lighter, a small flash-light light, and a wallet - containing some money and a picture of his grandparents.
Inventory: A heavy-duty, lightweight hunting backpack, dark black and brown. Inside the small pocket at the front are: Two small, speed-sticks of deodorant, a worn toothbrush and tube of toothpaste, and a compact pack of purification tablets. Hooked to the side is: A worn, dented, and reusable canteen. Inside of the main compartment are: Five small zip-lock bags of dried, packed balls of salted deer-meat, three bottles of purified water, torn rags, and a worn, miniature first-aid kit, containing two small bottle of alcohol and two small spindles of clean bandages. The bottles and spindles are re-filled/wrapped at different stops. His inventory is light-weight and essential, which he had in mind when he packed it all.
Weapons: A worn, yet highly-maintained and sturdy recurve bow, a leather-wrapped quiver with self-made, sturdy arrows, and a sharpened utility knife. His arrows are reusable, which he makes great use of, and is virtually silent;; It's rare that you would see him with a gun. The utility knife is strapped securely to his pants, and the bow is latched to a strap on his backpack; easy access. The quiver is peeking over his right shoulder, strapped to his back. A solid crowbar is strapped to the otherside of his backpack, opposite of his canteen.
Background: Michael had always been raised to be a humble, hardworking young man. Born in a country home, in a plot of land where the forest was cut-off at, hard-work was always a part of his daily life. Cutting wood for the fire, tending to the cows and pigs, and going hunting with his grandpa, deep within the woods...that's how his life was. His mother was single, and had died giving birth to him, leading him into the custody of his grandparents. He didn't mind;; to him, those two would always be his real parents, no matter what. He was taught his studies by a hired tutor, and was taught how to be a man by his grandfather.
He speared fish in the lake behind their home, he rode horses down the dirt trails, he helped build sheds and different contraptions for the animals and vehicles, and, the most fun of all, he hunted animals with Mother Nature, selling the fur and hide in the market whenever they went down into town - which wasn't often. When all of this happened, Michael and his grandparents knew nothing of it. They were getting old, and it was up to Michael to provide for the family;; he did so efficiently and immediately, spending his time roping the horses, tending to the pigs, chickens, and cows, and hunting deer, boars, and hogs in the forest. Whilst in the middle of tying down a dead boar to his old four-wheeler, he heard strangled screams, along with groans and gunshots from back home. Dropping the boar, Michael leaped onto his ride and blazed a path of leaves through the woods, going straight through the trail and blasting into his yard. What he saw...he would remember forever. His grandmother, her body bleeding out in her garden.
His grandfather, bleeding from multiple bite wounds on the neck and chest, feebly aiming a bloodied and spent shotgun at this...this thing. There was a lot of these things, and Michael's first instinct was to scream bloody-murder and charge in. Logic prevailed, and it was like watching for third person. bring up bow, notch arrow, shoot...through the heart. No luck. Notch, aim, shoot...through the back of the head. The rotten human fell. He began taking out the shambling walkers, dodging over tractors and crouching on top of old trucks as they began to move after him. Eventually, the herd fell, and Michael crossed the distance between his grandparents. After that, the memory got hazy.
Ever since then, he has been travelling, after burying his only family, and gathering his supplies.