Vous êtes sûr que c'est pour un homme du nom de Westbrook? Le vieux marshal grizzli s'est éraflé la mâchoire avec la question.
Le sépulcre brut devant lui répondit sans se détourner de son travail. "Ouais. Il n'y a pas dix minutes, un coureur du shérif m'a dit qu'un homme du nom de Westbrook a été abattu par un chasseur de primes, se faire digger, Tom." L'homme a craché dans la fosse peu profonde devant lui. "Alors, j'ai fini de venir ici, de creuser, et je suis à peine trois pelles quand un vieil homme arrive et commence à me poser la même question encore et encore."
Bill soupira et frotta son front. Il s'est moqué dans un coin de son cerveau qu'il avait eu de la chance qu'il se soit produit sur le fossoyeur qui avait commencé son travail tout comme il était arrivé à Brogden - sinon, il aurait pu s'envoler en ville, les armes brandies, à la recherche d'un homme mort.
Le marshal a lâché un coup. "C'est l'enfer. Je chasse ce bâtard pendant des mois, et quand j'ai fini de l'écraser, il se fait tirer dessus pas dix minutes avant que je n'arrive."
Le fossoyeur cracha de nouveau et continua à pelleter. "Jésus. Il vous doit de l'argent?"
Bill a fait un geste à l'insigne sur sa poitrine, non pas que l'homme à qui il parlait le regardait. "Nah. Marshal américain. L'homme était un méchant fils de pute, d'après ce que j'ai entendu." Il y en avait d'autres à l'époque, bien sûr. Une autre raison pour la poursuite du criminel. Bill ne l'avait pas connu personnellement, mais il l'a peut-être aussi facilement.
Un souvenir lui est apparu dans l'esprit. La lumière éclatante d'un feu de camp, l'odeur de la mauvaise hygiène et de la fumée, un ventre plein de nourriture prise d'une plantation ou d'une autre, et une foule entière de visages, tout en hurlant et en riant. Des sonnettes moyennes, tout le monde.
Il a été secoué de ses ruminations par le bruit d'une pelle frappante pierre, et la voix dure du fossoyeur. -- Eh bien, marshal, qu'est-ce que vous allez faire maintenant que vous avez perdu votre temps?
Bill s'est retourné et a monté sa jument brune Daisy une fois de plus, en cliquant pour la tourner vers la ville. -- Eh bien, comptez que la première chose que je fais est de trouver l'homme qui lui a tiré dessus, dit-il, et de lui offrir un verre.
Il partit donc vers la ville, murmurant sous son souffle un air familier. "Les Yankees de Sherman n'atteindront jamais la côte... alors les rebelles saucides ont dit et c'était une belle vantardise..."
Quand il est arrivé dans la ville, il a trouvé quelque chose qui n'était pas tout à fait à son attente. Il y avait une procession dans le bureau du shérif, qui semblait vraiment pressée. Il ne savait pas ce qu'ils disaient, mais il a certainement entendu le nom 'Westbrook' une ou deux fois.
Le maréchal a rapidement attaché Daisy sur un poste voisin et s'est précipité après eux. Au moment où il est entré dans le bureau du shérif, tout ce qu'il a pu attraper, c'est que le shérif est sorti de la salle arrière avec une frustration clairement plissée sur son visage. Bill a lâché la gorge et s'est adressé à l'homme. "Pardonne-moi, shérif. Bill Cooper, maréchal américain. Je poursuis M. Westbrook depuis un certain temps, et on m'a dit qu'on lui avait tiré dessus plus tôt aujourd'hui. J'ai entendu un tas de gens parler de lui et courir dans la rue. Pouvez-vous m'éclaircir les choses, shérif? Qu'est-il arrivé exactement à Westbrook?"
Name: Bill Cooper
Age: 65
Nationality: American
Profession: US Marshall
Apperance/Clothing:



Combat Skills: Bill is a skilled marksman, either with his rifle or revolver, and is also very capable in a fist-fight or brawl, tending to fight very pragmatically with little regard for 'fair play'.
General Skills: Horseriding, tracking, and wilderness survival from his youth. He's also acquired a fair talent for investigation and information-gathering from his time as a Marshall.
Languages: English fluently, can communicate in Sioux.
Weapons: An 1873 Winchester rifle that he wears on his back, an 1875 Outlaw revolver at his belt, a knife in his boot and brass knuckles in his pocket.
Possessions: His old horse Daisy, his broad-brimmed hat, and precious litle else.
Personality: Bill is, above all things, a determined man, full of elderly grit and weather-worn toughness. He's not quite a no-nonsense guy, having a penchant for sarcasm and dry humor, and he can show a softer side around friends, especially those much younger than him. Finally, he also displays incredible personal courage in the face of danger, almost bordering on a lack of self-preservation.
History: Extensive, though I'll just provide the basics here. He was born 1819 in Virginia, and on the day of his eighteenth birthday traveled west to grow up with the country. He's had a great number of occupations on both sides of the law, fought for the Union in the Civil War, and has spent the last decade and a half as a US Marshall in the Dakota Territory. He has little in the way of family, except for a niece in Central City, Colorado.