Le ciel était dégagé et l'air était chaud, et c'était une triste journée.
Cullen Smith s'est effondré morosement à travers les rues brillantes de la ville, baignant. Quelqu'un de sa femme, de sa fille ou de sa demi-sœur de parasol lui a crié un bon jour, et il a murmuré quelque chose qui aurait pu être distrait, vous aussi. Il ne pouvait même plus le dire. Plongeant et martelant et s'occupant le jour, et alors Dieu ne sait que ce qui vient coucher du soleil. Trois ans de minuits turbulents. Et la nuit dernière avait été rude. Peut-être même qu'il vaut la peine d'en parler à Marks. Presque.
Perdu dans la pensée, il a à peine remarqué qu'il était arrivé à Jackson.
Et bien. C'est l'heure d'en finir avec cette foutue course.
Il a mis un pied sur le pas le plus bas et s'est arrêté mort au pied du porche alors que la porte s'ouvrait et il s'est retrouvé sur le chemin du shérif adjoint. Smith tourna rapidement le dos, se penchant contre le poteau et fronçant dans ses poches pour le papier et le tabac, balayant la rue et l'horizon; mentalement se rappelant d'obtenir finalement un bon chapeau de cowboy pour qu'il puisse le baisser en avant sur ses yeux et leur donner une mince excuse pour prétendre qu'il était quelqu'un d'autre.
Carter était un homme bien, au moins. Sûrement.
Une ville comme celle-ci, qui le savait?

Il est entré dans le magasin Jackson, laissant ses yeux s'ajuster à l'ombre miséricordieux.
Il murmura, faisant un contact visuel avec un gros tonneau de tacks.
Le magasinier a hurlé, se méfiant.
"Smith."
Et voilà, les formalités étaient terminées.
Oui. Alors. J'ai besoin d'une boîte d'ongles. Des allumettes...
Il a largué une tête de pelle cassée sur le comptoir avec une croûte, le métal sombre frotté avec de la rouille.
C'est un travail de réparation.
C'est vrai. L'entretien de l'atelier a à moitié soulevé la lame de fer cassée, examinant la fissure. Vous avez frappé le granit dans le cimetière..

Il blaguait, la peau grinçait de sueur froide. Les deux hommes sont restés là, en train de gicler dans l'air de la nuit. La chose entre eux grondait sans nerfs pour le fer logé dans son crâne, puis s'arrêtait, silencieux et immobile dans l'obscurité.
Joli travail, Scrooge, enfin rasé le fossoyeur. Le comptable a avalé, Drily.
Merci monsieur.
Smith s'est emparé de la pelle et de l'yanked, soulevant la lame ruinée. Il le tourna dans ses mains, le sang scintille au clair de lune, avant de le jeter à terre, en hurlant vers elle.
Mais vous n'avez pas perdu votre salaire.

Cullen s'est débarrassé de la gorge. C'est Scrooge qui l'a fait. Il a aussi besoin de deux autres boîtes de balles, il a patté le Smith et Wesson modèle 3 six-shooter empilé dans la ceinture de son pantalon -- Un de ces jours, il a obtenu un holster approprié pour aller avec le chapeau. Calibre universel.
La Dame de la maison a regardé par-dessus de son travail occupé à cela, coulant avec une note de quelque chose entre le désespoir et le soulagement dans sa voix.
Vous êtes nerveux à propos de cette affaire avec la vache aussi, monsieur Smith?
Il s'est coupé lui-même, s'est arrêté.
Mensonge, murmure sa meilleure sagesse.
C'est vrai, il s'essuyait vaguement la bouche sur le dos d'une manche poussiéreuse. La vache. Il a reniflé, levant les deux sourcils dans une tentative d'avoir l'air intéressé, mieux vaut être sûr que désolé, n'est-ce pas?
Les garçons de Parker étaient là avant toi, en achetant des billets. Même l'adjoint Carter a dit que ce n'était pas normal, et je pouvais dire qu'il tenait ses mots...
Smith griffa l'arrière de ses cheveux, sentit son attention s'affaiblir. Elle avait peur. Il pouvait presque le sentir. Ce sentiment étrange et familier : la terreur des autres. Elle avait peur et elle avait besoin de savoir qu'ils étaient tous dans tout ça ensemble... Même lui...
Juste là au milieu de la nuit? Les gens disent qu'il a été arraché juste ouvert, mais rien n'a été mangé...
Le commerçant s'est débarrassé de la gorge, jetant la poche et les boîtes sur le comptoir. Marie, allez, ça suffit maintenant.
Smith a étudié les planches. Copeaux de poussière et de bois. Rayons musclés de la lumière du soleil. Il a roulé le papier et a collé la fin dans sa bouche sans attendre la permission.
Oui. Eh bien, il a branlé le revolver quelques fois, renversant le cylindre lourd de l'arme dans et hors de position dans un mouvement d'habitude nerveuse et compulsive. Peut-être que c'était du suicide.
Sa douce rassurée s'accompagnait d'un silence épais et glacial.
Il toussait, maladroitement, regardait d'un côté et il y avait Carters enfant assis sur l'escalier, le regardant avec ces yeux de poupée illisibles. Le chat s'accrochait dans ses bras, le regardait et grogneait. C'est ce qui s'est passé quand il a quitté la cabane. Le désastre a suivi comme un buzzard affamé. Et bien à l'enfer avec ça. Il allait boire un verre et peut-être qu'il aurait eu autant qu'un clin d'œil de sommeil avant qu'il ne soit temps de se remettre au travail.
Cullen a glissé l'argent à travers le comptoir, a rembourré le fer dans son pantalon, a emballé les marchandises sous son bras. Il murmura quelque chose qui aurait pu être un plaisir, toujours, et sortit, criant, dans le soleil chaud, clair, horrible.
Cullen Smith



Age:
25

Appearance: 
Smith is thin, long-faced and slightly gaunt, with tousled black hair, the eyes of a chronic insomniac and a near-permanent expression of unimpressed indifference. He wears black, apparently owning only one set of garments: a once-expensive pair of pants and suit jacket that have turned dusty and rumpled with neglect. That, along with the fact that he never seems to button his shirt all the way, gives him the appearance of having slept in most of his clothes and never quite having bothered to get properly dressed.

Occupation:
Gravedigger

Personality:
Furtive, solitary, unsociable and sometimes downright rude, Smith slouches his way through life with a morose air of apathy and resignation. He doesn’t care about news from across the pond, he doesn’t care about the comings and goings of his new home, and outside of a few scandalous (and obvious) dalliances with one or two of the younger and more attractive widows that have come a-calling, he doesn’t seem to care about chasing women. At the end of the day, all he seems to care about is putting dead folk into the ground.
And making sure they stay there.
History: 
Smith was born in Scotland, finding work in his sixteenth year as a groundskeeper for a wealthy English family. Though the work was less than glamorous, he was a hard worker, and he managed to scrape together some meager savings.
The estate was thrown into turmoil as a romance blossomed between himself and his employer’s daughter. Her father adamantly forbid the relation, and the two, hopelessly in love, conspired to soon escape together and elope to the shores of the new world.
Alas, it was all for nothing, for the Lady expired. She had been a pale and sickly thing, and her constitution, all knew, had always been frail. With nothing left to hope for or care about, Cullen sailed to California alone, a dark stranger waving at him from the dock as the ship hoved away over the unquiet sea.
At this point, he’s been in Job some three years and change, keeping himself to himself by that fenced-up cemetery -- to keep out scavengers, he claims, coyotes and wolves in those parts have been known to do stranger things than try to dig up a meal when they’re hungry, after all -- and he takes the quirks and weirdnesses of Job with the same lazy, unfazed indifference he takes buying flour at the local store. He lives there alone in a modest, poorly-cared-for shack at the edge of the grounds, his only regular company a bookish young penny-counter (with the unfortunate name of Scrooge) who helps with the grounds for some extra spending money, and a dark, well-dressed stranger who stops by to visit once a year, regular as clockwork, on Samhain night.
A candle burns behind his threadbare drapes long into the quiet hours of the morning, and folk have long since gotten used to hearing the nocturnal report of gunshots crack across the desert from the direction of the graves.

Personal cards:
Hand: The Five of Cups, The Page of Wands.
Mysteries: Case of the miserable bloody day where that thing happened with the cow.