Les coïncidences sont drôles.
Par exemple, si Cullen Smith ne s'était pas arrêté pour prendre une traînée sur son rouleau et contempler la plaisanterie cruelle de l'existence humaine alors qu'il se promenait dans la rue poussiéreuse et ensoleillée à l'extérieur du magasin, les choses auraient pu se produire différemment. Il aurait pu avoir cette sieste de jour qu'il voulait tellement. Il a peut-être oublié l'église sociale cette nuit-là.
Et il n'aurait absolument pas vu le gamin de Whithers et son putain de chat flippant sortir de l'entrée arrière et disparaître derrière la clôture voisine.
Smith s'est froncé, il a regardé, il a bu des cigarettes dans la bouche. Je suis presque sûr qu'elle n'avait pas la permission de l'oncle Hank d'être allumée comme ça. C'est le moins qu'on puisse dire des Jackson. Ce n'est pas qu'il n'avait jamais pensé à ça, bien sûr. C'était pas son fils. Elle avait, quoi, dix ans? Ou quelque chose? Assez vieux pour prendre ses propres décisions sur le fait de se balader sans supervision. Ce n'est pas ses affaires, vraiment.
Ça ne lui regarde pas.
Toujours...
Il prit une autre longue traînée et jeta de côté le cylindre en papier fracassé, se dirigeant de l'autre côté du bâtiment dans la direction qu'ils dirigeaient, dans l'ombre courte et imminente du magasin Jackson. C'est pas vrai. La curiosité morbide était la seule sorte qu'il connaissait encore.
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Une demi-heure plus tard, le fossoyeur fermait le chemin à travers les portes en bois de la grève d'argent, plus déterminé à boire un verre que jamais. La chaleur s'épaississait à l'extérieur, et même dans l'ombre miséricordieuse du saloon, il sentait la sueur qui s'épaississait sur son cou. Il les avait perdus? Comment les avait-il perdus? Il n'y avait nulle part où ils auraient pu aller. Job n'était pas exactement London Fair ; il aurait dû faire le coin avec le temps à épargner, plus qu'assez pour avoir vu dans quelle direction l'enfant et son misérable sac à puces se dirigeaient. Mais non. Rien. Même les traces semblaient se retourner sur elles-mêmes.
Des mystères. Il s'est arrêté, braquant les grosses boîtes sous son bras. Déchets de sang...
Hé, monsieur Sith!
Cullen lâchait un souffle comme un tas de ville rugueuse-round-the-edges ne....les puits ont commencé à claquer sur leur table et hurler dans sa direction. Il a mis ses yeux sur le bar et a continué à marcher.
Eh bien, si c'est le chien de Job, tous enterrent les os dans le jardin...
Look comme yer sur prêt pour une boîte de pin yerself pardn--
"--Mmhm."
Pourquoi si triste pardnr, tu t'es déjà déterré une petite amie?
- C'est pas vrai.
- C'est drôle. Sympa. C'est bien, il a murmuré, ajoutant un expletive très spécifique sous son souffle.
Il s'est évanoui sur les planches et l'établissement un seul tapis fileté, morose et à moitié perdu dans la pensée, si déterminé à ignorer tout et tout autour de lui qu'il a failli entrer en collision avec un peu de fop dans un bowler portant un pichet d'alcool marqué dans le processus. Au milieu de la journée sanglante et les dregs étaient déjà là. Stupide vache. Sodding Whesthers enfant. Ça ne vaut pas la peine d'être questionné. Mieux vaut ne pas s'impliquer dans les problèmes d'autres personnes, ou leurs secrets. Il en avait assez des deux.
Il a hurlé, grincheux alors qu'il s'est levé, grondant les boîtes de jingling sur la barre. Fitzroy l'a accueilli avec un grognement et une lueur tolérante.
Quel est ton poison, fils?
Smith a répondu, pliant ses bras sur le comptoir, ne prenant pas la peine de s'asseoir, et en faire un double donc je n'ai pas à demander un autre, oui?
"Mighta connu," a déploré l'entretien de bar, "Ain"t personne d'autre ici ne boit ce slop.
Enh. Un peu de goût de la maison. Tu sais comment c'est.
Fitzroy a poussé le verre de l'autre côté du comptoir. "Tastes horribles."
Smith l'a pris avec insouciance d'une main, en arrêtant.
Oui, dit-il, et il l'a renversée, faisant un visage affreux alors qu'il descendait comme minuit sur la lande.
Il a avalé avec difficulté, essayant de retenir une toux et jetant un regard las, furtif autour de la barre. Heureusement, il n'y avait que deux autres clients payants au bar, assis de part et d'autre de lui à une distance polie et sûre. Une gouvernante boutonnée ou quelque chose, dessinant dans un carnet et cassant occasionnellement sombre regarde la table de la carte, et un dériveur dans un poncho rouge, écroulé au-dessus d'un verre et rappant sur le bartop avec une sorte de gantelet blindé.
Smith ne le connaissait pas. Il n'en avait pas besoin. Il connaissait la mauvaise nouvelle quand il l'a vue, et c'était une mauvaise nouvelle peinte en lettres de quarante pieds de haut. Tu aurais pu mettre un crotale sur l'autre siège et il n'aurait pas su ce qui était plus sûr.
Il ne connaissait pas la femme non plus. Professeur, peut-être. On dirait quelqu'un qui aimait les règles. Smith regarda en arrière par-dessus son épaule, suivant son regard intermittent. Le fop était de retour à son siège à la table de la carte sans soins dans le monde, et les habitués étaient bien en chemin pour le dépecer vivant. Peut-être littéralement dans l'affaire Jimmy. Il n'était jamais tout à fait sûr de celui-ci.
Il a pris une autre bouche de l'écossais, sentant qu'il grogne dans sa gorge et fleurit comme du goudron chaud dans son estomac. Oui. C'était exactement ce dont il avait besoin. À l'intérieur. Dehors. Et puis quelques heures de sommeil avant...
Nous vous verrons à l'église sociale ce soir, monsieur Smith?
Il avait oublié.
Il a enterré les mots dans le fond de son verre et l'a renversé jusqu'au bout. Une autre joie rauque est montée de la table derrière lui comme quelqu'un a perdu une autre grosse pile d'argent. Il n'y avait pas de repos pour les malheureux.
Cullen Smith



Age:
25

Appearance: 
Smith is thin, long-faced and slightly gaunt, with tousled black hair, the eyes of a chronic insomniac and a near-permanent expression of unimpressed indifference. He wears black, apparently owning only one set of garments: a once-expensive pair of pants and suit jacket that have turned dusty and rumpled with neglect. That, along with the fact that he never seems to button his shirt all the way, gives him the appearance of having slept in most of his clothes and never quite having bothered to get properly dressed.

Occupation:
Gravedigger

Personality:
Furtive, solitary, unsociable and sometimes downright rude, Smith slouches his way through life with a morose air of apathy and resignation. He doesn’t care about news from across the pond, he doesn’t care about the comings and goings of his new home, and outside of a few scandalous (and obvious) dalliances with one or two of the younger and more attractive widows that have come a-calling, he doesn’t seem to care about chasing women. At the end of the day, all he seems to care about is putting dead folk into the ground.
And making sure they stay there.
History: 
Smith was born in Scotland, finding work in his sixteenth year as a groundskeeper for a wealthy English family. Though the work was less than glamorous, he was a hard worker, and he managed to scrape together some meager savings.
The estate was thrown into turmoil as a romance blossomed between himself and his employer’s daughter. Her father adamantly forbid the relation, and the two, hopelessly in love, conspired to soon escape together and elope to the shores of the new world.
Alas, it was all for nothing, for the Lady expired. She had been a pale and sickly thing, and her constitution, all knew, had always been frail. With nothing left to hope for or care about, Cullen sailed to California alone, a dark stranger waving at him from the dock as the ship hoved away over the unquiet sea.
At this point, he’s been in Job some three years and change, keeping himself to himself by that fenced-up cemetery -- to keep out scavengers, he claims, coyotes and wolves in those parts have been known to do stranger things than try to dig up a meal when they’re hungry, after all -- and he takes the quirks and weirdnesses of Job with the same lazy, unfazed indifference he takes buying flour at the local store. He lives there alone in a modest, poorly-cared-for shack at the edge of the grounds, his only regular company a bookish young penny-counter (with the unfortunate name of Scrooge) who helps with the grounds for some extra spending money, and a dark, well-dressed stranger who stops by to visit once a year, regular as clockwork, on Samhain night.
A candle burns behind his threadbare drapes long into the quiet hours of the morning, and folk have long since gotten used to hearing the nocturnal report of gunshots crack across the desert from the direction of the graves.

Personal cards:
Hand: The Five of Cups, The Page of Wands.
Mysteries: Case of the miserable bloody day where that thing happened with the cow.