Seigneur Sebastian Brotherton
État physique: calfeutré par la mer
État mental: Wistful
Le Majestic vécut jusqu'à son nom, une tour sans pitié d'acier et de luxe qui poussa à travers la cruelle Atlantique. La nouvelle peinture était encore fraîche sur elle, marquant sa transition de la flotte allemande aux Britanniques dans le cadre des réparations de guerre. Au revoir Reichstag, majestueux depuis longtemps. Sebastian courut un doigt le long du bois lambrissé dans sa cabine, se demandant si une baronne prussienne avait regardé les mêmes incrustations de noix ou si celles-ci étaient tout aussi neuves. Il a arraché son manteau extérieur, déboutonné sa veste. Ils avaient été inutiles pour lui sur le pont, les vents de mer coupant à travers la laine lourde comme ils n'étaient rien. Au moins la cabine avait une petite cheminée à gaz et une bonne étanchéité sur les fenêtres. Le gaz sifflait légèrement avant que le match ne l'attrape et la flamme s'enfonçait à la vie, nourrissant lentement l'air de lumière orange et de chaleur. Il s'étendit comme un chat devant la bienheureuse contraption, laissant sortir le froid de ses os avant qu'il ne se sente prêt à faire quoi que ce soit d'autre.
Lorsqu'il se sentit enfin à la hauteur, Sebastian passa à son bureau d'écriture qui s'assit contre le mur adjacent avec la cabine suivante. Quand il s'est assis, il a pu juste faire le son du joueur de disque - Rose de Samarkand. Il s'est introduit dans son étui et a sorti un petit paquet d'enveloppes attachées avec une corde brune rugueuse. Des notes d'adieu, des messages d'adieu. Il avait laissé la plupart d'entre eux non lus comme une diversion pour le voyage; le Majestic avait une station de télégramme qu'il pouvait utiliser pour répondre s'il le souhaitait particulièrement ou s'il y avait une urgence, mais il n'avait actuellement aucune intention de le faire. De plus, il y avait une lettre en particulier qu'il attendait avec impatience de lire, et il prenait beaucoup de temps pour la lire. Peut-être relu quelques fois quand la musique d'à côté était assez forte pour noyer son souvenir. Il a couru son nez le long du paquet, à la recherche de lys de la vallée. Voilà. Une main enroulée, cursive, de petits flocons d'argent à l'encre noire. Beau papier épais.

"Ma Bastienne - ah, mais tu n'es plus à moi.
Ça me fait mal de penser à toi jusqu'ici. Tu as toujours été un tel souffle d'air quand tu m'as rendu visite, moi et mon studio, toi et tes belles agonies. J'ai encore quelques robes que tu portais quand tu as modelé. J'ai vendu la pièce à un Américain en visite et lui ai dit que vous étiez une actrice locale - et il l'a honnêtement cru! Qui sait, peut-être le trouverez-vous quand vous arriverez et lui montrerez la vraie chose! Pouvez-vous imaginer sa réaction? Peut-être même en profitera-t-il; il était si satisfait de la pâleur de votre peau qu'il en apprécierait un éclair soudain.
Vous ne reconnaîtriez pas Paris et je pense qu'il ne vous reconnaîtrait pas. Breton et ses compatriotes, les apôtres d'Apollinaire, ont colonisé notre café préféré et commencé à parler de Dada, qui est charabia et tambour importé de Zurich. Ils gaspillent des rêves, et le sens de l'inutilité - ou peut-être que j'inverse les deux. Tu les as rencontrés la dernière fois que tu étais là? Breton était celui avec la tête sur-large, la lèvre inférieure proéminente et la mâchoire yangée trop loin à droite. Son ami, Vache, s'est suicidé avec l'opium en 19 et Breton a été très impoli et n'a pas suivi l'exemple. Le breton n'apprécie pas l'intensité de la technique, l'âme qui va au portrait ; quand nous parlions pour la dernière fois (ce qui est rare, car l'homme semble communiquer principalement sous forme manifeste de nos jours) il me dit que l'artisanat du peintre a été assassiné par la photographie et que la réalité n'est plus le domaine des arts. Quel est le mot anglais pour quelqu'un comme lui? Ah, oui, trou du cul. C'est un trou du cul. Paris est plein de trou du cul.
Je ne sais pas ce que c'est d'avoir un tel poids de famille sur vous, Bastienne. Je ne suis qu'un petit pécheur, un fils de boulanger avec des idées au-dessus de sa station sur la couleur, la lumière et les essences. Je sais que je ne peux pas offrir beaucoup pour vous forcer à rester, je ne pourrais jamais vous convaincre de faire quoi que vous ne vouliez pas faire. Je pense que c'était peut-être toujours votre côté le plus charmant, la partie de vous qui est la plus sortie quand vous portiez les robes. Je n'ose pas déranger l'univers comme il en faudrait pour changer cela. Et tout ce que je peux faire, c'est vous souhaiter le meilleur parmi les bestioles et les stars du cinéma, ou qui que ce soit que vous vous trouviez parmi vous. Peut-être que s'ils demandent à Paris, aux arts, vous leur parlez de mon petit studio rue de l'Odeon et vous m'envoyez leur patronage?
Jamais tes cagneux,
C'est la première fois qu'il s'agit d'un problème.
Sebastian sourit doucement en lisant la lettre d'Henri, tenant le papier pour reprendre les nuances plus douces du parfum avant de replier le papier crémeux dans l'enveloppe avec les autres souvenirs de l'été. Il serait encore en mer un autre jour, écrasé par les pluies froides de l'hiver, et aurait besoin de cette chaleur de souvenir pour le tenir jusqu'à Arkham. Il a pensé à la pièce qu'Henri a mentionnée, lorsqu'il a modelé comme Bastienne. C'était l'une des pièces les plus techniquement accomplies de son amour, la lumière qui tombait sur son cou pâle et le contraste aigu et presque agressif entre sa peau presque blanche et la violente écarlate du long kimono de soie. Il avait peint ses lèvres, stylé ses cheveux comme une fille courte, turbulente, tordue et pulvérisée. Il a pris forme dans l'huile et la toile pendant trois longues soirées dans le grenier d'Henri; ils avaient été illuminés orange par une lanterne de papier chinois, buvant des rouges forts, riant à eux-mêmes quand la propriétaire polonaise grise criait au noir les chats de rue.
Au fil du temps, il avait lu, se souvenant, le petit feu avait maintenant assez rempli la pièce et il s'est retourné pour tuer le gaz et étouffer la flamme. Quand il est revenu au bureau, cette fois-ci, il a sorti la généalogie de Brotherton qui l'avait déclenché sur le voyage pour commencer. Il eut un vieux plomb froid arraché entre les pages de ce quarto effréné; un Nathaniel Brotherton, le plus jeune fils de l'arrière-arrière-grand-père de Sebastian, Willard, s'était parti pour les colonies en 1751 à bord de la St. Margaret du capitaine Heywood Duffy. Nathaniel avait amené sa femme et deux enfants - sans nom dans la prose fragmentaire et précipitée - avec lui. La route de St. Margaret l'a amenée au Massachusetts, au port de Kingsport.
Le seul problème était qu'il ne pouvait trouver aucune autre référence à Nathaniel dans le dossier familial; tous les textes à sa disposition provenaient après ce moment et se contentaient de renvoyer aux événements historiques, le laissant croire que, pour une raison quelconque, Nathaniel avait simplement été écrit dans l'histoire de la famille et n'avait plus jamais été reconnu comme existant. Vu le moment choisi, il pensait que cela avait quelque chose à voir avec l'impatience de M. Washington, bien que cela n'ait jamais été explicitement mentionné. Mais c'est Willard, le père de Nathaniel, qui avait construit une grande partie de la fortune familiale dans les carrières, les mines et autres, et Nathaniel disparut peu après le désastre qui inonda leur carrière de craie à Capenwray. Peut-être Nathaniel avait-il gagné la colère de son père à mal gérer l'explosion de -
Un coup à la porte a brisé sa ligne de pensée. Sebastian est passé à la porte de la cabine et l'a glissé à part pour voir la figure forte et complète d'un des garçons de la cabine - et bien, c'était plus un homme de cabine vraiment - tenant un télégramme pour lui. Une bonne peau, des yeux comme des noix. Sebastian a offert à l'homme un verre en échange du service, qui a été poliment refusé pour des raisons professionnelles mais rencontré avec un doux "bien, peut-être une fois que vous sortez de votre équipe". L'homme a rougi, blustered une excuse et est parti rapidement. Sebastian sourit diaboliquement alors qu'il glisse la porte derrière fermé et scintille la carte de message.
Ne t'arrête pas.
N'arrêtez pas.
C'est mieux que de s'arrêter.
Dis-le-moi, ne t'arrête pas.

Sebastian a posé la carte dactylographiée sur la table d'habillage et s'est versé un brandy. Il l'a siroté et a réussi à garder le frisson de ses mains assez longtemps pour finir le gobelet. La pièce était soudainement à nouveau froide, comme si, entre l'ouverture de la porte et la fermeture, un refroidissement arctique s'était précipité. De la fenêtre, entre les lamelles de l'aveugle, une côte baignée de lumières jaunes de sodium clignotait et s'éteignait au loin; elles étaient enfin en vue d'Arkham craintif, hanté par les sorcières.
Name
Lord Sebastian Francis Brotherton III
Nickname/title
The Blueblood
Gender
Male
Age
27
Build/physicality
Sebastian's body is slender and light, and not in a particularly healthy or aesthetic fashion. He simply can't keep any weight on his bones or colour to his skin. He stands at around 5'11" and hardly seems to weigh anything. He walks with a cane and while able to function quite well when things are calm and casual, when things get adrenaline-pumping his frailty manifests and he moves like someone much older.
Appearance:

Background
Psychological status:
If an alienist were to examine him, they might declare Sebastian to be morbid, hedonistic and decadent, even deviant. Sebastian claims to have simply accepted the inevitable and is enjoying the ride to whatever is beyond. He doesn't entertain overtly suicidal or otherwise self-destructive thoughts, but much of his behaviour revolves around this fundamental acceptance and even anticipation of his impending mortality. And when it happens, it happens.
Quirks, ticks, conditions, sensitivities to the paranormal:
Sebastian's health was ravaged by the War, leaving him a habitual user of a delicate balance of painkillers, stimulants and a hundred and one sundry medicines of varying scientific validity to address just as many medical complaints. Through his broken body, Sebastian sometimes encounters strange coincidences or perhaps omens - a pattern in the shrapnel-scars across his back, glimpsed in a mirror; a Morse code message being 'tapped out' in the chronic aching of the joints in his left leg.
Magical potential
Yes.
Personality
Sebastian is in many ways the daring dilettante that the Jazz age so adores, a bright young thing with more money than sense and a devil-may-care attitude towards the new pleasures provided by the modern age. He found life in England stifling, stuffy, and adores the richer, brighter quality of life in America (and what Europe is doing with itself as it rebuilds). If he had the energy to really dance, he'd be out at a music hall every night drinking champagne and being the belle of the ball, not so much flirting with scandal as open-mouth kissing it in the middle of the hotel lobby. As it is, his condition and station as the last Lord Brotherton has slightly tempered his raucous nature; while he never wanted the title and certainly never expected it - he was the fourth son, after all - he's British enough to want to at least go through the motions and make sure some things are done properly.
Hometown
Wakefield, Yorkshire, England
Education
Bachelor's in Literature
Occupation
I beg your pardon?
Achievements
Sebastian is almost proud to have accomplished nothing meaningful in his life; no publications, no notable service, no great performance. But then, perhaps someone like him not having caused a major scandal is an accomplishment.
Sexuality
Discretely homosexual, though getting less and less "discrete".
Religion/philosophy
Sebastian had a religious upbringing which lapsed almost as soon as he entered his teens and discovered his penchant for buggery.
Marital status:
Unmarried; he has left a number of illict affairs behind him in England when he came to America, where he fully intends to forge a few more.
Family status
Sebastian is recently orphaned, his elderly parents having passed within a few days of each other from old age. He lost his brothers to the War, leaving the unwanted title of Lord Brotherton resting uneasy on his pretty little head.
Biography
The War ripped through the aristocracy of Great Britain like a wildfire, killing sons and heirs left and right. The Brotherton family of Wakefield, Yorkshire, is in many wars just as much a casualty as any victim of the Somme. Sebastian is the last son of Lord Johnathan and Lady Margaret Brotherton, of Moorview Abbey. The youngest of four boys, Sebastian spent much of his youth in southern English boarding schools learning the classics and spent his summers on the family estate, taking long hikes across the bracing, wind-swept and beautiful but bleak moors of the northern counties. As he grew, his dalliances with classmates became a little socially inconvenient for his parents - what did they expect locking up him up in a school with nothing but other adolescent males? - and they began to put much thought and effort into finding a wife for the young roustabout.
When the War came, of course it was expected that every son of the upper classes should serve. While his elder brothers went straight to service, Sebastian had to spend a year in preparation and training at an officer's college near York. Upon graduation he was shipped straight to France as a minor lieutenant in an obscure little station well behind enemy lines, overseeing the supply and logistics of the local field medics. For a time he thought such a position would be safe and he could sit out the war without having to actually see much killing and spending lots of time staring at men in uniform or getting favours from dashing French lads. But of course it was not to be. Line shifted, fortunes turned, men were reassigned. The Germans encroached. The station came under fire. He's glad he doesn't remember much of those times, to be frank. Head trauma can do queer things to a chap.
His next clear memory is of a French hospital, his head wrapped tight with bandages. Bright lights, a woman's voice speaking French. He'd picked up enough of the language at that point to understand what she was saying, to pick out her part of a conversation happening at the head of his bed. Phrases like 'fished from the rubble', 'better if he died, saints forgive me' and 'but what sort of life?'. A skull fracture, probable brain damage, a hundred and one other ailments, injuries and infections. It sounded half a miracle he wasn't dead. He recovered slowly from that point, spending months an invalid in the French sanatorium drinking watery soup in a bed between a man with no legs and a poor soul whose lungs were half-boiled by some deadly gas weapon, leaving him unable to walk more than a few steps without gasping for air. Despite rapidly reaching state a feeling "quite fine, actually", he was fussed over constantly; it seemed they were worried that any second, he would have some kind of embolism or sudden organ failure brought on from one entry or another in the laundry list of maladies Jerry had inflicted him and he would suddenly keel over. It wasn't until he was well enough to realise the only visitors he got were concerned medics that they felt he was recovered enough to give him the news.
His brothers, his heroic and adventurous brothers, had always been the type to lead from the front. Of course they were cavalrymen. Of course a man on a horse is a ludicrous prospect in trench warfare, up against rifles and tanks and airplanes and artillery shells. There was one son of the Brotherton name left - and he was an invalid catamite at that. Sebastian spent a few sober nights weighing his options. Marriage seemed inescapable now; some well-meaning homely girl upon whom he would have to father some young, presumably after draining the house of brandy to be able to perform. A wife and children to continue the family name, to keep the house lit. He was discharged, returned home to Wakefield to take in the invigorating air, be among family and gather what strength he had left after his long hospital stay. It didn't last very long and soon the parents joined their sons, breathing their last not quite at the same time, but close enough to be a minor news story. As the new Lord Brotherton received his title, without an apparent heir and certainly no inclination to go through the steps to make an heir occur, Sebastian began to look through the family line. He was looking for some obscure cousin to be an escape hatch, to name in a will and then spend the rest of his life - however long that was before the Germans finally finished off their long, slow murder - making sure they inherited as little as possible by drinking away the fortune.
After a time, he found it. It was actually chance, rather than effort, that yielded the answer; two pages in a dusty tome of family history had been pasted together, the pages renumbered to hide the trick, and only age had undone the adhesive. It seemed that there was a family of cousins extant, to whom it would all go when Sebastian finally passed, but not in England. No, there were Brothertons who had left the country in the eighteenth century and sailed west, for Massachusetts. For the Miskatonic Valley. For America. It was a distant family tie, but good enough for the law. Sebastian fired off some introductory letters and telegrams, before arranging to have family estate boxed up and passage booked on an ocean liner. Staff were dismissed, the abbey shuttered. Money was withdrawn, temporary accommodation arranged, storage. And so Sebastian set out for America aboard the liner Majestic, over the grey and choppy Atlantic towards a new world of light and music..
Miscellaneous information
Combative belongings:
Sebastian still has a service revolver, when he remembers to load it, and habitually walks with a cane.
Noncombative belongings:
An Arkham townhouse stocked with imported furnishings, selections from the family library and art collection (and wine cellar). A personal collection of scandalous European plays, poetry and novels. His sizeable inheritance. A silver cigarette case finely inscribed with images of shepherds grazing their flock near a lake.
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