Thomas "Tommy" Sullivan s'est réveillé à un mal de tête aveuglant et des nausées extrêmes. Il vomit presque immédiatement, mais son petit déjeuner monta dans le nez et dans les yeux - par opposition à en bas de son front.
"La fugue..." il murmura faiblement, avant que l'évidente augure sur lui. Il était à l'envers, suspendu par la sangle de son sac à dos qui s'était accroché sur une branche d'arbre tordue.
Il a essuyé le vomi loin de son visage, ce qui, bien sûr, l'a encouragé à vomir le café du matin aussi. Après une deuxième tentative de se nettoyer, il a regardé autour de lui pour avoir une vague idée de ses repères. A l'envers, dans un arbre - à environ six pieds du sol. Il pouvait voir son M16A1 en bas, cassé en deux au sabot, avec son casque.
Les bruits sonnaient soudainement, à sa gauche. Pour la première fois, il a pris conscience de l'odeur de combustible brûlant, et avec plus de sa conscience qui est revenue, plus il a pu mesurer les cris - et recueillir une partie de sa mémoire avant sa situation.
Il était dans un hélicoptère, retournant à la base après un bon travail. Puis il se souvint d'être filé autour comme une poupée de chiffon, et puis il se souvint de tomber.
Et ces cris n'étaient pas américains.
Il s'est faufilé pour son couteau Ka-Bar, et il s'est tranché à l'écharpe de son sac à dos. Il avait une seconde pour regretter la décision avant de tomber à six pieds au sol, mais avait ce qui semblait être une éternité pour embrasser le sentiment d'avoir l'air de l'éteindre. Après avoir roulé dans l'agonie tranquille pendant quelques minutes, il s'est hurlé aux pieds - poussé par des cris plus en colère.
Tommy regarda amèrement son M16 brisé. Il a pensé à le rassembler, à essayer de le réparer plus tard - mais le cri était de plus en plus fort, et tout ce qu'il voulait faire était courir dans la direction opposée. Il a vérifié son étui pour son Colt M1911A1, et il a senti une vague de soulagement quand ses doigts tournaient autour du métal froid de l'arme. Ne voulant pas être pris dans quelque commotion qui se passait à quelques dizaines de mètres de là, il a commencé à ramper dans l'arbuste environnant.
"J'ai dit que j'étais en colère, tu as mis le feu au mou-" le propriétaire du nouveau cri, américanisé, a été rapidement coupé.
Tommy a gelé - il connaissait cette voix, et il le savait bien. C'était Doc Wyatt.
"Fuck", il bourdonnait tranquillement. Il ne pouvait pas quitter Wyatt, mais il ne pouvait pas.
Il rampait vers les cris, et s'inclinait comme un coup de feu. Il s'assit immobile pendant plusieurs secondes, pensa à courir, mais décida alors de s'y opposer. Certaines choses pourraient hanter un homme jusqu'à sa fin, et laisser Wyatt serait l'un d'eux. Il continua, dessina son Colt et le prépara pour le devoir. Il est resté bas au sol, utilisant des arbres, des souches, des rochers et des arbustes pour masquer soigneusement ses mouvements - bien que pour tout ce qu'il savait, Charlie le regardait et riait. Il poussa ces pensées dans l'abîme, et continua.
Les cris l'attirent vers une petite clairière dans la jungle, déchirée et sculptée par la descente embarrassante de son Huey. À en juger par le fait qu'il était bien assis - bien qu'il ait tiré sur la merde et plié à baiser - sur l'herbe, le pilote a dû vivre assez longtemps pour affecter la situation d'une façon ou d'une autre. Tommy a regardé sur une grande plante verte à feuilles devant lui, et a vu 3 hommes portant ces stupides chapeaux coniques et portant avtomat baiseovs. Ils riaient, se bousculaient les uns les autres.
Tommy a grondé quand il a vu pourquoi.
Wyatt était assis devant eux, à genoux. Son visage était gonflé, l'œil gauche enflé fermé.
Donc ces enfoirés aimaient battre un homme sans défense, n'est-ce pas?
Il a élevé son Colt, pris le temps d'aligner chacun des trois hommes allant de gauche à droite, puis a répété le mouvement - mais appuyant sur la détente à chaque arrêt. Ils n'ont jamais eu la moindre chance, et ils sont tombés à terre avant même de pouvoir porter leurs armes. Tommy s'est envolé, mettant un autre coup dans chacun des Charlies abattus - on ne pouvait jamais faire confiance à ces monstres pour rester morts.
Wyatt a regardé Tommy avec son seul œil de travail, et a donné un sourire ensanglanté. Tommy l'a aidé, et ils sont allés à la collecte de l'équipement qu'ils pouvaient - à savoir un remplacement M16. Wyatt, trébuchant avec de légères commotions, a réussi à saisir la plupart de son équipement. Tommy a posé des questions sur le reste des occupants de Huey, mais Wyatt vient de se serrer la tête.
Leur petite séance de recherche de nourriture a été brusquement terminée, car le son distinctif d'AK s'est effondré dans la clairière. Tommy a vu une fusée éclair de l'autre bout de la clairière, a tiré quelques coups de feu avec son M16, puis a attrapé Wyatt. Ils ont fui vers ce que Wyatt pensait être le sud, se retirant aussi vite qu'ils le pouvaient sans trébucher sur une racine. Des cris les ont suivis, et d'autres coups de feu ont frappé la terre et des arbres autour d'eux.
C'est pas vrai.
Les sept premiers tirs avaient sonné assez loin de Ryan et de ses hommes.
Bien sûr, les trente ou quarante suivants s'approchaient peu à peu, comme si une forme de bataille épique sur les armes à feu courait. Charlie était prêt à quelque chose, mais quoi? Les deux autres Huey? Peut-être. Personne ne savait exactement où ils étaient descendus, l'escouade avait été trop occupée à se balader comme une roue de catherine pendant que la jungle se levait pour les saluer.
"WYATT, venez sur l'homme!" une voix irlandaise très distinctive, juste au-delà de l'épaisseur des arbres au nord de la position actuelle de l'escouade.
Ryan et ses hommes se sont déployés en réponse, pas tout à fait sûr à quoi s'attendre, mais sachant que leurs armes allaient devoir faire du travail. Bien sûr, deux figures en fuite sont apparues, se déplaçant au-delà des arbres, sautant dans les recoins et maudissant chaque fois qu'une balle a touché quelque chose près d'eux. Mais maudit en anglais!
Derrière les deux figures, il y avait un score de plus, sauf que ces gars n'ont pas échoué. Pour Ryan et ses hommes, ce n'étaient que des silhouettes noires disposées dans une ligne lâche. Mais leurs chapeaux coniques distinctifs étaient un signe révélateur de qui ils étaient. Un compte rugueux les aurait mis à 20, peut-être moins, peut-être plus.
Tommy et Wyatt avaient à peine le temps de parler "SHIT" alors qu'ils ont failli frapper Ryan et ses hommes. Ils se jetèrent dans le sous-bois à quelques pieds d'avance sur leurs camarades, afin d'éviter d'être abattus par le feu de croix imminent.
58,220 American soldiers lost their lives fighting in the Vietnam War. Will your character be among them?
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Character Sheet (Template Here)
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Ethnicity/Nationality: Will allow for an ARVN translator.
Physical Description:
It's probably best to actually describe the character if you are going to rely on a picture, or you can do without the picture if you like, but definitely describe.
Skillset:
Talents one has either naturally or through education or training of some sort.
History:
Explain your character's background, from birth, to enlistment, to now. This will give me an understanding of who they are, which could mean everything if I drop a crisis down on their heads- or if I have to control them.
Equipment: 

Weapon list here. Please make sure your choice makes sense, i.e the M1 Garand had been largely phased out by now, and members of the 1st Cavalry would be using M16 variants as their standard rifle.