Je suis en retard, pensai le chasseur, armant une petite crête près de la lisière de la forêt au nord d'Angfort. Il ne voyait guère, mais ne voulait pas allumer une torche, la trouvant stupide, considérant qu'il allait bientôt atteindre les routes, à en juger par les perles de lumière faiblement clignotantes au loin, qui devait sûrement être son village. Il avait été chanceux et fier. Il a attrapé un beau lapin, comme il l'avait promis à ses filles jumelles le matin où il est parti, alors qu'elles étaient encore couchées dans leurs lits. Il pendait sur son côté, le lapin, dans le sac, une épée courte à côté, et un carquois sur le flanc en face. Quelques flocons de neige sont tombés, puis d'autres ont suivi, tombant légèrement sur ses joues rouges et les couronnes d'arbre nues, les plus paisibles des nuits. L'un d'eux est tombé dans l'œil, et il s'est cogné, maudit. Ses doigts étaient raides : un signe qu'il aurait besoin de porter les gants d'hiver la prochaine fois. Puis il a commencé à pleuvoir aussi bien. Pluie de gouttes chaudes et épaisses. Des gouttes salées, des gouttes de fer. Les vents froids soufflèrent à travers les arbres, le nord murmurant silencieusement dans l'obscurité. Son bouclier de longue expérience en tant que chasseur et homme né et élevé dans ces terres ne pouvait pas tenir contre le sentiment rampant de peur qu'il n'avait pas ressenti depuis la première fois que son grand-père l'a emmené en voyage de chasse. Il s'agenouillait, la torche maintenant dans sa main et étincelles craquelant au-dessus du sol d'éblouissement humide. Un cri de corbeau plus tard, la torche était enflammée et dans sa main. Il a filé rapidement, regardant les colonnes noires infinies de bois, voyant son poignet secouer. Des gouttes sont tombées doucement à travers la surface croustillante des plaques de neige, laissant de minuscules trous sombres autour de lui, et une rouge sur sa main tendue. Il brouillait en approchant sa main de ses yeux, juste à temps pour voir apparaître la deuxième tache pourpre, puis la troisième, et la quatrième... Il regarda immédiatement dans les branches de jumelage, où au lieu de nids abandonnés accrochés contre un million d'étoiles tués cerfs et chiens sauvages, le sang jaillissant de leurs blessures. Il aurait couru ou crié, mais sa gorge a souffert et sa vision brouillée. Il tomba dans le froid, et la dernière chose qu'il entendit, c'était le flot des vents et le sang qui jaillissait de son cou.
Name: Thurin Stoutarm
Age: 118
Sex: M
Race: Dwarf
Class: Fighter
Equipment: backpack, a week's worth of rations, small tent, whetstone, bandage x 2. A dwarf-made two-handed ax(35), Mail Armor (20) Leather armor over it (15) Saddled Pony, Oil (10), Torch x2 (6), Whetstone (5), Flask (5).
Background story: He was a young Dwarf from the Ironhills when the call to battle reached his hold. He was 40 years old, with a beard that didn't reach his belt, and marched forward to the Battle of the Five Armies. He remembered the elvish arrows and the Orc scimitars, himself felling a few Orcs himself. He helped bury the dead, and held himself both physically and mentally well despite his youth.
He stayed in Erebor to work the mines, and then volunteered for Balin's adventure to Khaza-dum. He was never a heroic dwarf, but he had always been reliable and duty bound. Thurin made his way into the Misty Mountains with Balin and the Dwarven group, before they were attacked by Goblins and Trolls. He was one of the runners sent out to give word they were being attacked, and tried to arrive to Erebor but was cut off from it being attacked by Mordor's forces. He knew he couldn't make it in, so he decided to go back into the Misty Mountains to fight with his brethren, but found them all dead. He had been wandering ever since, looking for a way to atone for his failings.