Jeremy Arthur Velera - Août Dupin
La tasse de café noir que Jeremy tenait maintenant dans sa main se sentait chaude par rapport à sa main verglaçante, ses mains foulant dans la neige encore froide de l'endevour. Pour beaucoup d'autres, cette coupe n'aurait été rien de plus qu'une coupe normale, mais c'était du luxe pour l'Irlandais portant son manteau de tranchée usé, et il chérissait tout à ce sujet. Ou il l'aurait fait, n'avait-il pas été pour le sentiment de nerf qui maintenait son épaule haute, le sentiment que quelqu'un le regardait, quelque part juste au coin ou derrière un rideau. Pour être dans un endroit qu'il considérait généralement comme « sûr », il pensait qu'il ne devrait pas être là.
Jeremy a glissé un peu de café quand August l'a ramené dans le monde réel, l'assurant que même les moindres détails pourraient être utiles. Une autre gorgée de café versa sur sa gorge, le liquide d'amortissement de la caffine réchauffant son corps tremblant - au moins il sentit-il comme s'il tremblait, ou était-ce simplement sa main?
"M. Killigan a-t-il agi de façon étrange et mémorable avant les événements de cette nuit-là? Peut-être mentionne-t-il des endroits ou des gens précis, des choses qui le troublaient? Vraiment quelque chose qui serait encore coincé dans votre esprit comme bizarre ou étrange après tout ce qui a eu lieu? Des questions sans réponse?

Les questions couraient dans son esprit, ouvrant des boîtes de connaissances emballées de l'époque Kiligan était encore un homme vivant - un ami. "Ehm... laisse-moi réfléchir, août... Maintenant que j'y pense, il a dit qu'il avait vu quelque chose d'étrange se produire à Boston, mais cela s'était passé un moment avant... Eh bien, la nuit..." Jeremy a pris une autre gorgée de son café, pour une raison quelconque jeter un coup d'œil sur son épaule comme s'il s'attendait à voir Killigan debout là, le jugeant. Mais il ne vit que la serveuse servir une autre figure, un homme grand et mince vêtu de noir, tenant un livre; écrire.
« Il avait aidé un ami avec une cargaison, a dit qu'il avait besoin de toute l'aide qu'ils pouvaient obtenir sur ce travail. Si je ne me trompe pas, la cargaison est venue d'Afrique... je pense, Congo peut-être? Il dit que le capitaine parlait français, mais les marins ressemblaient à des Hollandais, au moins aux Blancs. Quoi qu'il en soit, un des marins a largué une caisse par accident, et pour une raison quelconque, il a commencé à crier dans la peur totale. Personne ne savait pourquoi, mais Kiligan a dit qu'il ne la fermerait pas avant que la boîte ne soit refermée et placée hors de vue, quelque part sur un camion. Les marins ont été repris sur le bateau, mais rien de plus comme cela s'est passé après cela. Il pensait que la cargaison allait au musée, mais c'est tout ce qu'il savait. C'était juste très étrange qu'il l'ait mentionné ce jour-là, et pas le lendemain, je pensais. Mais des questions sans réponse? Pas vraiment. Il n'avait aucune raison... de s'endormir comme il l'a fait, surtout quand sa femme avait besoin de l'argent pour aller en Amérique. En Irlande, comme mon fiancé aussi, vous voyez."
Jeremy a laissé un soupir tranquille, prenant une autre gorgée de son café après avoir fini ce qu'il sentait être une longue et inutile conversation. Qu'est-ce qu'une cargaison sanglante du Congo a à voir avec Killiang s'écraser à mort? Ça n'avait aucun sens!
Vous savez par hasard s'il a eu un contact avec un Faye Desdémona?
"Qu'est-ce que... qui... comment le sais-tu?" est la première réaction de Jeremy à la question d'Auguste, un regard de terreur pure frappant son visage. Le nom, Faye Desdémona, lui aussi, l'a ramené au rêve cette nuit-là; la femme, vêtue de blanc et parlant - sans bouger les lèvres -, leur disant de la trouver. Août. Il avait vu le mois d'août là, à côté de la dame, celle à laquelle le nom se sentait attaché.
"Je veux dire... non, il n'a pas eu de contact avec elle... mais je le fais. Je crois que oui, le nom me dit quelque chose. Je pense que je m'en souviens depuis l'Irlande, d'une certaine façon, mais je ne peux pas l'attacher. Pourquoi, est-elle une autre victime de suicide?"
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Congo-Un mot Août avait maintenant entendu deux fois depuis son arrivée à la ville d'Arkham. Ce petit détail de miniscule pourrait-il vraiment être une partie importante du puzzle? Il s'est trouvé en train de réfléchir en essayant de se rappeler ce qu'il savait sur le "Congo, mais comme la plupart, il ne pouvait que conjurer des images de jungle stéréotypées accompagnées de bruits qu'il n'avait jamais entendus dans les théâtres. Peut-être a-t-il besoin de rendre visite au bureau du professeur Atkins et de procéder à un examen plus approfondi? Ou peut-être que cela n'a absolument rien à voir avec mon affaire.
Plutôt certain Jeremy serait une autre piste de mort sage Août avait mulling sur la possibilité que le défunt professeur Atkins avait peut-être été en quelque sorte lié à la caisse susmentionnée livré au Killigan également maintenant décédé lorsque le récemment mentionné Jeremy a largué une bombe complètement figurative. Ce n'est pas nécessairement ce que Jeremy a dit à propos de la question hors-jeu sur Faye Desdemona qui a attiré l'attention d'Auguste tant que c'est l'aspect familier du choc et de la réalisation qui semble couvrir momentanément le visage de Jeremy. Le bégaiement et l'affliction sur ses propres mots après le fait n'ont pas non plus aidé le toujours plutôt inquiet à regarder le cas de Jeremy.
C'est dans ce cas qu'August est venu à croire complètement que cet homme savait quelque chose-quelque chose August lui-même était maintenant complètement déterminé à découvrir par presque tous les moyens nécessaires.
Essayant rapidement d'essuyer sa propre expression de choc de large oeil de son visage, August se précipita pour mordre sa langue - bien qu'il mourait pour exiger des réponses, il était également bien conscient de l'importance de ses prochains mots. Avec une phrase ou deux Jeremy pourrait soit devenir une très bonne source d'information, soit tout à fait clamer vers le haut et devenir la définition de non-coopérative.
Ayant décidé de ce qu'il croyait vraiment être la voix la plus apaisante et la réponse la moins alarmante Août a ouvert sa bouche pour ne parler que pour encore une fois être extrêmement surpris car il a été coupé avant même d'ouvrir un mot. Là où la voix d'Auguste aurait dû être, c'était plutôt le cri hurlant du meilleur policier d'Arkhams : Barry Lexington.
- Oui.
Barry avait à peine dormi cette nuit-là. Dans son bureau privé à la maison dans son appartement, assis à son bureau face à la grande fenêtre donnant sur la rue ci-dessous, il a passé en revue ses notes encore et encore sous la lumière de sa lampe de bureau. Il n'avait pas remarqué les heures de vol, comme le corbeau passant sa fenêtre de bureau à une vitesse alarmante, ni la tasse de café qui se tenait sur le côté du bureau. Depuis qu'il l'a placé là et jusqu'à ce qu'il arrive à prendre la première gorgée, il faisait froid, tout comme la scène horrible qu'il a trouvée à l'université la veille. Il l'a craché, jurant et maudit le goût terrible de la caffine froide, avant de revenir à son travail pendant quelques heures de plus. Mais à ce moment-là, il courait seulement en rond, marchant sur la même piste d'indices et cherchant ce qui le regardait au visage. Il ne l'a pas trouvé, mais ce qu'il avait trouvé, il voulait enquêter le matin. Alors, avec un corbeau qui le regardait d'un poteau de lampe dans la rue, il éteignit la lumière et ferma la porte, se dirigeant vers un sommeil bien nécessaire.
"Août Dupin, quelle coïncidence!"
C'était par pure chance qu'un deuxième jour d'affilée, Barry trébuchât sur le mois d'août, comme si le destin exigeait la croix de leurs chemins. Barry était là pour se procurer une tasse de café dont il avait grand besoin - il ne se faisait plus confiance après l'incident d'hier soir - quand il a reconnu l'homme à larges épaules d'une taille massive assis dans une trop petite chaise. De l'autre côté s'assit un autre homme, portant aussi un manteau de tranchée, mais de moins bonne qualité. Son instinct a dit à Barry qu'il pourrait être un ouvrier, un mécanicien ou un dock-worker, il pouvait voir ses mains et lignes rugueuses sous ses yeux. Mais pourquoi August lui parlait-il? Est-ce que ça faisait partie de sa recherche de... qui était-ce encore? Barry avait oublié. Mais surpris - et ravi - de revoir son ami, il se dirigea vers le couple assis à table, plantant ses paumes sur la table.
"J'espérais te trouver, mais je serai un Kraut dépouillé si je croyais que tu serais la première personne que je rencontrerais aujourd'hui! Et qui êtes-vous?"
Jeremy - et en vérité Août aussi - a regardé l'inspecteur avec surpris, sinon les yeux inquiets, l'homme fatigué portant un manteau de tranchée, pas sûr de savoir s'il est heureux de le voir ou non. Jeremy, bien que incertain des regards de cet homme et de l'insigne de la police à sa poitrine, tendit la main vers lui.
"Velera, Jeremy A. Velera. Je suis désolé, monsieur, mais je devrais y aller. C'était... un plaisir de vous rencontrer à nouveau, août, j'espère que nous nous rencontrerons à nouveau. »
Alors que Jermey s'emparait rapidement de son manteau de tranchée et marchait - ou plutôt - lentement à la porte, il espérait tout le contraire. Non pas parce qu'il ne voulait pas en savoir plus sur la mort de Kiligan, mais parce qu'il avait peur de rencontrer cet inspecteur à nouveau, surtout si lui et August étaient associés. Après tout, c'était un homme recherché.
August et Barry se sont tous les deux regardés confus pendant un moment, avant que Barry ne mette son visage amical pour son pote de guerre. "Irlandais je vois. Tu ne savais pas que tu passais ton temps avec ces munchers de pommes de terre, août? J'ai besoin de vous parler à la gare. Je pense que j'ai trouvé quelque chose qui pourrait aider notre petit... mystère spontané d'hier."
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Jeremy Arthur Velera
La voix, la voix féminine qui venait d'être si au sud, n'était plus dans l'esprit de Jeremy. Ses pas étaient lourds, croquant dans la neige compacte alors qu'il allait du jogging à la course et de courir au sprint dans la rue aussi vite qu'il le pouvait. Pourquoi a-t-il rencontré soudainement cet homme, cet homme aléatoire qu'il croyait avoir rencontré avant, a parlé avec lui et a découvert qu'il enquêtait sur Kiligan? Et pourquoi, au nom de Dieu, ne pouvait - il toujours pas se souvenir de ce qui s'était passé hier?
Toutes ces pensées, ces sentiments, ces morceaux et ces morceaux de sa maladie mentale qui habitaient au fond de lui, ont fait leur pire pour déchirer son esprit alors qu'il se trouvait soudainement en lutte pour son souffle, debout à l'extérieur de l'Université Miskatonic. Et il y avait deux hommes qui se parlaient. L'un d'eux étant policier, l'autre... quelqu'un d'autre, quelqu'un qui avait l'air de ne pas s'intégrer. Ils avaient l'air sérieux, comme si quelque chose de mauvais s'était passé. Vraiment? Si oui, quand? Hier, quand Jeremy avait perdu toute trace de sa mémoire? Pourquoi ça lui arrivait?
Il devait savoir, il devait découvrir ce qui se passait dans cette ville qui le rendait fou. Et il a trouvé des forces pour aller demander à l'homme marchant vers lui, ayant juste terminé sa conversation avec le policier.
"Je suis désolé de vous déranger, Monsieur, mais je n'ai pu m'empêcher de voir que l'Université est gardée par la police. Qu'est-ce qui se passe?"
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Barry Lexington
"Qu'est-ce que tu veux dire par ce putain de nom de Dieu, je suis désemparé de l'affaire?"
La toute première chose que Barry - et Août - a remarqué une fois qu'ils ont mis les pieds à l'intérieur du département de police d'Arkham, était la grande, mince figure regardant debout à la réception, son dos parfaitement droit, comme s'il était une statue. Mais quand il s'est retourné et qu'il a regardé Barry dans les yeux, il a su à un instant que quelque chose n'allait pas.
Ce n'était qu'une fois que l'homme, s'habillant tout simplement comme M. Lichfield, avait dit à Barry qu'ils devaient parler dans son bureau; seul. Ainsi, August est resté debout à la réception, jumelant ses pouces alors que les deux hommes, tout aussi effrayants à leur façon, se rendent au bureau de Barry.
"Pour qui vous prenez-vous? Vous ne pouvez pas simplement valser dans cette station, MA station, prétendre que vous êtes de quelqu'un de plus haut dans le système, et me dire que vous prenez l'Atkins Case de mes putains de mains!"
Le visage de Barry était rouge, rouge comme les cadavres sanglants des Krauts qu'il avait abattus il y a des années. Et en ce moment, la seule différence entre ces Krauts et ce M. Lichfield était que les Krauts n'étaient que l'ennemi.
M. Lichfield l'avait rendu personnel. Et l'inspecteur Barry Lexinton n'a pas aimé quand les gens ont tout rendu personnel.
Name: Jeremy Arthur Velera
Nickname/title: The Irishman, Jav, Lance Corporal
Gender: Male
Age: 29
Build/physicality: A typical worker’s body, Jeremy is nothing special. His left arm shows signs of scratching, as if someone had held it tight and scratched on it. Do not let that fool you though; he can take a beating if needed be.



Background
Psychological status: Officially rehabilitated, but can incidents of backlashing trauma of shell shock.
Quirks, ticks, conditions, sensitivities to the paranormal: If suffering from shell shock, hears the tangled voices of The Elder Gods, though does not comprehend what they truly are. While sane, usually rubbing his eyes, as if crying or itching.
Magical potential (Y/N): Yes, but unlikely to master due to psychological trauma.
Personality: Like many veterans of the Great War, he does not like to talk about his experiences with it, and does his best to avoid people mentioning it. Other than that, and why he left Ireland, he is an open man who would not mind a good chat, preferably over a glass of whiskey. He is hard work, and prefers to take on problems head on with the most practical solutions. Only reason he wouldn’t like you or help you would be that you’re overly interested in the war, you are either German or English.
Hometown: Dublin, the Irish Free State. Currently residing in Arkham.
Education: British Secondary school, military training and service.
Occupation: Mechanic at “Ferguson & sons motor cars”.
Achievements: Awarded for longstanding service during the war; assassination of Loyalists and British officers; fleeing to America; finding a decent-paying job in Arkham.
Sexuality: Heterosexual
Religion/philosophy: Roman Catholic
Marital status: Engaged to Maggie Oswald. Fiancé home in Ireland, waiting for Jeremy to return or to afford herself to come to America.
Family status: Mother and father alive, one brother in prison, another brother dead on the shores of Gallipoli, sisters working in either Dublin or Manchester.

Growing up in Dublin wasn’t easy for Jeremy, nor his family, but so it was for most families in Ireland. His family lived of their father’s mechanic shop, their mother’s cleaning the houses of the prosperous English who lived in the city, and their children’s small earnings from whatever work their parents found for them. Jeremy himself ended up spending much time in his father’s mechanic shop, growing to know quite a bit about machines himself. He never formally became an engineer, but his skills are that far from one with a degree.
Even with reoccurring financial problems for his family, and growing tensions in Ireland over Home Rule, the Velera children were able to attend school. Jeremy pulled his way through school, finishing Secondary School in Dublin. By that time, the Great War had already engulfed the continent and nearly half the world. Lord Kitchener called upon Britain’s finest to fight the Germans and Austrians; over what, Jeremy wasn’t quite sure, only that some Austrian was shot somewhere called Sarajevo, and all of a sudden the Germans are invading Belgium. Jeremy, wishing to prove his worth and to protect his beloved Ireland, enlisted.
Jeremy ended up in the 16th Division, primarily made up of Irish volunteers, undergoing months of training before they landed in the trenches of France in late December 1915. Eyeballed by their superiors, the Irish, seen as unreliable troopers, but men like Jeremy proving their worth in the exhausting trench war against the Germans. They held their trench just as good as any other Englishmen. Jeremy himself lost count of how many Huns he had shot while there, and how many times he was called down to the officer’s quarters to fix the water pumps. It all took its toll on him though; he lost more friends in the trenches than he made all his life in Dublin, shot and blown to pieces by the enemy, seen unfit for service after falling into the abyss of madness, known as “shell shock”, Jeremy too falling victim to it in the end.
Their section of the trench had just held back a German attack, and their officers ordered them to start the counter-attack. At first, it went well, only suffering minor causalities, as expected from the fine gentlemen staring at the maps, far away from the horrors of war with their bottles of wine and comfortable beds. Then they got in range of the German machine guns, and it all went down the drain. They retreated, but Jeremy himself couldn’t make it back to their trenches, and took shelter in a crater. Then he waited. Around him lay the bodies of dead comrades, so he thought; after waiting hours, through the day and dark night, until it started all over again. This time the Germans used poison gas, luckily Jeremy had kept his gasmask when they went across no-mans-land. His comrades hadn’t. Jeremy froze in shock as he saw what he thought were his dead comrades move as the gas seeped into the crater. Having played dead in fear of Jeremy being a German soldier, they could play no more as the gas reached their skin. They cried out in pain, clutching their eyes and gasping for air as they slowly died, skin blistering as if it was burning. And Jeremy could do nothing to save them. They screamed for so long, the screams burrowed themselves into Jeremy’s head, and he could hear nothing else. He screamed, just like his comrades in agony, and he just sat there for five long hours until they found him. Diagnose: Shell shock.
For months he could only hears the screams of his friends, or what he thought was their screams; it had been so long that he couldn’t remember if it were their voices, or something else. Something sinister, evil, ready to devour his soul. Never in life did he need God more than this. It made him mad, as if he wasn’t already. He was one of the lucky ones though; he could be saved. Months passed, and he emerged from Craiglockhart Hydropathic a cured man, fit for military service one more. By that time, the war was over. He returned to Dublin, ready to continue with his life. Then he joined the IRA.
Ireland wanted Home Rule, Westminster wouldn’t give it to them, and so they decided to fight for it. Jeremy had experience from the war, he disliked the union of Great Britain and Ireland, and had little to lose. He did his part in the civil war, killing British officers and Loyalists, being the sharpshooter he had become from the trenches. Even after the Irish Free State was established, he fought on for a fully independent, united Ireland, and for this, he had to flee. Flee from Dublin, from Ireland, from his family and beloved Maggie, from his life. He left for America.
He eventually ended up in Arkham, found work at a local automobile garage, and begun working. He needed enough money for another ticket, so that Maggie could finally join him in America to begin a new life. All through this, through the civil war and his new life, the horrors of the Great War haunted him, and sometimes, he found himself screaming at night. Had not the doctors found Jeremy to be sane though?
Then again, what did the mere doctors truly know of the forces beyond this world?

Miscellaneous information
Combative belongings: Webley Mk VI revolver, trench knife.
Noncombative belongings: The Holy Bible, wrench, pictures of his family and fiancé, his medals and uniform from the war, documentation of his rehabilitation from Craiglockhart Hydropathic.
Other information (optional): May or may not have connections with the IRA or the Irish mob on the East Coast.
Theme song (optional):