Docteur Myles Morgan, PHD en biologie moléculaire. Université Harvard.
Situé : U.N Rally Point #601-341 Salle de contrôle
Le docteur Morgan a regardé les moniteurs de sécurité avec fascination, son esprit scientifique pompe avec curiosité. Tous les coups de feu, les explosions et les cris d'une distraction lointaine, à laquelle il a prêté peu d'attention. Même le colonel Williams maudit frénétiquement les profanités à une radio à l'extrémité de la pièce à peine a-t-il réussi à travers l'intérêt profondément enraciné du Docteur.
"Amazing, c'est incroyable. Comment savent-ils, sans même interagir avec eux?" Le docteur Morgan s'est amusé, trop pris dans ce qu'il voyait pour bien vocaliser ses pensées.
Des pas lourds mais bien ajustés, du cuir giflant sur le métal, s'approchant du Docteur par derrière, puis une lourde main secoua l'épaule. Morgan a levé les yeux, et a vu le visage ardent du colonel Williams lui cracher de l'acide. Le commandant de la Marine n'était pas infecté, il est venu par là parfois.
"Mes hommes sont en train de mourir!" Williams a crié. "Votre scientifique nous a baisés, il nous a tous baisés. Nous devons appeler en grève."
Le docteur Morgan sourit, un geste qui irrita le colonel et le poussa à mi-chemin jusqu'au point de rupture. -- N'importe quoi, colonel. Pourquoi ferions-nous ça? »
-- Parce que dans une quinzaine de minutes, les seules personnes sensées de ce Rig vont être toi et moi! le colonel a crié, son visage s'est tordu dans une colère amère. "Vous types de putain de science, trop loin dans votre propre cul pour réaliser quand dire'stop!'; tu as baisé le monde, tu as baisé mes hommes, et maintenant tu me baises!"
Le docteur Morgan a continué à sourire, comme un professeur souriait à un enfant de cinq ans qui pensait qu'il avait compris comment le monde fonctionnait. "Pourquoi pensez-vous que les infectés essaient de tuer les survivants, au lieu de les contaminer?" 
Le colonel lui a serré les yeux : "Je m'en fous. Appelez une grève, ou je vous libère de votre commandement."
Avec un soupir, Morgan a enlevé ses lunettes de lecture et a commencé à les essuyer contre son costume, "C'est parce qu'ils sont vraiment immunisés, Colonel." 
Les yeux du colonel William s'élargissaient : Personne n'est immunisé contre le T-1C."
"J'ai bien peur que vous ayez tort, Colonel. Leurs analyses de sang sont revenues négatives, mais il y avait quelque chose d'intéressant que nous avons aussi découvert. Il semble que leur sang soit er, spécial," Morgan a poursuivi, se faisant tenir.
"Trente secondes pour expliquer, Doc, et puis j'appelle la grève", a dit le colonel avec fermeté, une main sur sa radio.
« Lorsqu'ils sont exposés au T-1C, leurs globules rouges dissolvent simplement les protéines qui s'attachent à eux. C'est bizarre, et je ne peux pas l'expliquer - pas encore. Il arrête l'infection à son cœur, l'empêche de se déplacer vers le cerveau, et l'annihile dans l'ordre court. Ces hommes et ces femmes sont des colonels spéciaux, ils détiennent la clé de la survie de la race humaine. Appeler en grève serait... le plus imprudent », a expliqué le docteur Morgan, toujours souriant.
Le colonel a eu du mal à sortir les mots : "Vous voulez dire qu'il y a un moyen de sortir de ce cauchemar?"
Le docteur a hurlé, "c'est bien Colonel. Le seul problème, c'est qu'ils sont tous en bas, et nous sommes tous en haut."
Le colonel Williams était à mi-chemin de la pièce avant que le docteur n'ait fini de parler. Il a étudié un écran plat de 50 pouces avec une interface tactique en direct qui lui a donné toutes les informations dont il avait besoin pour connaître ses hommes; la moitié étaient morts, la moitié étaient probablement fous, mais il y avait un certain capitaine il savait qu'il pouvait compter sur.
"Capitaine Pliskin, passez au canal six."
"Affirmatif."
Le colonel a fait passer le cadran de la chaîne sur la chaîne radio à la chaîne six, ce qui réduirait la quantité de goutteuses d'oreilles, puisque la chaîne six était réservée uniquement aux officiers du Rig, et ne produirait que statique pour quiconque tentait d'écouter. Bien sûr, il y avait deux autres capitaines, un groupe de lieutenants et quelque part, Major Barnes. Néanmoins, cela aiderait à réduire les chances de sonner par inadvertance une cloche de dîner.
"Capitaine, quel est votre statut?" Le colonel a demandé.
Des coups de feu distordus ont éclaté de la radio, "les choses sont vraiment pêcheuses ici, Colonel."
« Compris capitaine, mais il semble que nous ayons une cargaison précieuse dans Survivor Processing qui a besoin de se mettre en haut. Pouvez-vous intercepter et extraire?"
Encore des coups de feu, puis une explosion. "Affirmatif."
Puis le colonel s'est souvenu de sa mise en garde, "et Pliskin, qu'est-ce qui est sept fois sept?"
"Quarante-neuf."
Williams soupira de soulagement, "Dieu accélère son fils. Je renverrai tout le personnel non infecté à votre poste. »


Jamie Alycia Reyes
Lieu: Traitement des survivants
En l'espace d'une soixantaine de secondes, la chambre Jamie et Kahleen s'étaient retrouvées dans un cauchemar sanglant; les corps vêtus de blanc étaient éparpillés, leurs salopettes devenant roses avec du sang. Les blessés criaient à l'aide, tandis que ceux qui avaient la chance d'éviter le barrage aveugle du soldat s'efforçaient de rester calmes.
À travers tout cela, Jamie avait cogné Kahleen avec la force d'un ours enragé, trop stupéfait par la panique pour penser à autre chose. Elle avait attendu un coup de fusil pour les frapper tous les deux d'une seconde, mais ça n'est jamais arrivé.
Il y avait quelques malédictions, les sons d'une lutte évidente, une série de coups d'oreille, et puis rien.
Jamie a ouvert les yeux, et a regardé sur le bras de Kahleen. Le grand et lanky gars avec le fusil était occupé à abattre les restes de leur agresseur; il était couvert de sang et de fragments de crâne.
"Whoa, whoa, whoa," Jamie cria, s'entraînant elle-même et Kahleen à leurs pieds. "Il est infecté, tout le monde s'éloigne de lui!" Elle pointa un doigt sur l'homme, et ceux qui le pouvaient reculèrent.


Capitaine Iroquois Pliskin, Corps des Marines des États-Unis
Located: Au-dessus du traitement des survivants
Iroquois ne savait pas ce qui les rendait si spéciaux dans Survivor Processing, mais il savait que qui qu'ils soient, ils étaient importants. Le Rig était allé en Enfer ; l'humanité bestiait encore une fois par son propre égarement. Si le colonel l'envoyait en mission suicide pour se rendre chez les Survivants, alors soit il était devenu fou lui-même, soit il y avait quelque chose de vraiment de la plus haute importance à trouver là-bas.
Il a tourné le coin d'un couloir, et s'est figé. Il est tombé à un genou et a mis deux de ses camarades directement dans ses yeux.
"Huit fois six", a-t-il appelé.
Les deux hommes se sont tournés vers lui, leurs fusils se sont levés et prêts. Il les a peut-être pris au dépourvu, ils ont peut-être paniqué. En tout cas, ni l'un ni l'autre n'a fait un effort pour donner une réponse, et il a donc pressé la gâchette; deux robinets cliniques, et les marines se sont effondrés au sol. Ce n'était pas idéal, mais Iroquois ne prenait aucun risque. Il ne pouvait pas.
Il s'est déplacé dans le couloir, vérifiant chaque coin et râpé avec son fusil. S'il voyait quelqu'un, il tirerait d'abord et poserait des questions plus tard. Dans un environnement proche, face à face avec quelqu'un d'autre qui peut être ami ou ennemi, la fusillade était la seule option qu'un homme raisonnable pouvait prendre.
Un fusil tournait sur le mur à côté de lui; l'écho du coup de feu se précipitait sur lui. Il est tombé au sol, a roulé, a pointé son M4A1 à travers ses genoux et a pressé la détente. Un marin est tombé.
"C'est bon, bon sang," a murmuré Iroquois.
Il s'est emparé de lui-même et a continué. Un virage à droite l'a emmené dans une cage d'escalier, et il l'a suivi. La passerelle l'emmena à l'extérieur de la Rig, et, regardant vers le haut, il pouvait voir de la fumée se gonfler vers le ciel. Ouais, le Rig a été baisé.
Les Iroquois ont continué le long de la promenade, et il n'a pas fallu longtemps avant qu'il découvre une trace de sang léger sur la grille métallique. Il l'a suivie jusqu'à ce qu'il arrive à l'entrée de Survivor Processing ; la porte hydraulique était ouverte. En lui braquant la tête autour du coin, il a vu le corps émaillé du sergent Jones éparpillé sur la passerelle suspendue.
Rester bas et silencieux, il s'est déplacé au bord de la porte, et a regardé vers le bas dans la chambre.
"Yikes", a-t-il murmuré.
La pièce était un bain de sang; beaucoup de gens étaient morts là-bas, et il espérait juste que celui qui restait serait suffisant pour satisfaire les paramètres de sa mission.
Il a remarqué un homme à genoux par l'entrée du sol, un survivant, tenant un fusil d'assaut fumant et couvert dans le sang de ce qui ressemblait à un marine voisin. Les autres survivants avaient commencé à se retourner contre lui, comme n'importe qui avec un demi-cerveau le ferait. Cela lui dit deux choses: une, que la majorité d'entre eux n'étaient pas infectés, et deux, ils étaient probablement armés. Il n'avait aucune idée de savoir qui était plus important que qui, et donc il a décidé d'intervenir pour éviter plus de victimes.
"Demande-lui une question de maths," a crié Iroquois, "l'infecté ne peut pas logiquer pour la merde." Il s'est enfui derrière la sécurité de la porte, au cas où un flot de balles lui arriverait.

À l'aide! Au secours! Ça vient de Survivor Processing! Il y a un infecté qui essaie de percer la porte! Nous avons besoin de quelqu'un ici, sinon, nous serons infectés, et vous aurez un problème encore plus grand sur vos mains!"
Le colonel et Pliskin avaient changé de canal six avant d'entendre ce petit bijou; un peu d'information vraiment juteuse que les deux auraient aimé connaître. Malheureusement, l'un et l'autre sont restés indifférents au fait que l'un des survivants venait de se lancer la cloche métaphorique du deuil.
Chaque soldat infecté sur le Rig était maintenant pleinement conscient que quelqu'un était dans le traitement des survivants et que quelqu'un avait vraiment besoin de se dépêcher et de mourir.
Dans les gouttes d'eau et les amas, les vagues et le tonnerre, l'ensemble du 22e Régiment du Corps des Marines des États-Unis y arriverait momentanément, après qu'ils eurent réussi à balayer ceux de leurs camarades qui ont encore contesté l'idée de jeter un enfant nouveau-né dans un mixeur.
Bien sûr, le régiment n'était qu'un régiment de nom; son pouvoir de l'homme étant du côté fortement appauvri des choses. Potentiellement, il y avait une centaine de soldats sur le Rig, mais on ne savait pas combien d'entre eux avaient été tués et combien étaient devenus infectés. 
C'est quelque chose que les survivants devraient découvrir par eux-mêmes.
Name: Jamie Alycia Reyes
Job before all this: Michelin Chef
Location: USA, NY, Ohio
Age: 23
Appearance: Blonde long hair, sparlking blue eyes, heart warming smile, sporty
Personality: kind to everyone, super protective, badass on the street, loyal and honest, lies make her go mad, not afraid to say what has to be said, or do what has to be done, her father was a surgeon there she got her medical knowledge from, but he died of cancer when she was 19, she loves animals and is vegetarian.
Lover: Kahleen Cuthald (for 3 years), lesbian
Background: Jamie has never been one to care much for the opinions of others, and has spent the better part of her life trying to stand firmly away from the crowd. Her parent's expectations of her life meant little, and although she had always loved them, something inside her detested everything they had in store for their "little princess".
She was a smart kid, an A grade student, but with a taste for life's more colorful endevours. She would always be found hanging out with kids much older than her, and drugs became a favorite past time of her teenage-self. Not the heavy stuff though, she put the red line firmly at cocaine.
At the age of 14, she started to figure out that she wasn't quite like your average girl. Whilst her female friends doted over the class hotties, she found herself doting over aforementioned female friends. There was something that appealed to her more when it came to members of her own gender, than boys. Girls were beautiful, they had curves and oh-so-kissable skin. Men in comparison were rugged and rigid, their frames leaving little for the imagination to truly explore. The young Jamie would take a nice pair of feminine thighs over a hardened and chiseled male abdomen any day.
Her parents caught on to her quickly arising sexual orientation early, after stumbling upon her internet search history. Her mother thought it was just a phase, and her father was oddly delighted at the prospect of not having to worry about Jamie getting involved with the "wrong boy". However, when Jamie realized her secret had been uncovered, she tried desperately hard to cover her tracks. She started dating guys, and suppressing her homosexual tendencies.
This went on, until she was 19, sitting aside her father's hospital bed. Her father was a good man, kind and caring; his energy knew no bounds when it came to helping others. Yet now, there he was, riddled with cancer and undergoing a painful and undignified death. Jamie cried harder than she ever had, during this dark period of her life, but her father managed to bring this to end with the kind of advice one only reserves for his daughter.
"Jamie," he said weakly. "You're not you. You're not my daughter. The Jamie I knew was chaotic, nothing ever got her down; she spent most of her time giving me a heart attack with all those morons you kept bringing home. When she wasn't doing that, she was making her mom's life a misery by doing the exact opposite of what she was told. She didn't sit there brooding about the cards she was dealt, no, she eagerly picked up the deck and played the game. You're your own woman, and as a father's dying wish, I would have you carry on living as one. The world is your oyster, and your freedom is limited only by how much you value the opinions of others. If what they say or think doesn't fit your picture, then do away with them. Better that, than to sit in your death bed, years from now, and regret everything."
Her father passed a few hours later, and Jamie walked out of the hospital a changed woman. Or rather, a reverted woman. Her facade was set to crumble; the last few years of trying to be someone she wasn't, quickly became a bad memory.
She ended up in a cell that night, after beating her boyfriend to pulp when he touched her inappropriately at an inappropriate time. Her mother secured her bail, and the judge threw the subsequent case out, given the emotional circumstances (her father's recent death). But that was it, she was done with men, she was going back to where she came from.
With a kiss on her mom's cheek, she hopped a plane to New York, and threw herself into a simple yet ever present passion: cooking. She bounced from restaurant to restaurant, slowly acquiring qualifications and references, working her way up the culinary ladder, until BAM: she got herself a job at Jean-Georges, a Michelin star French-style restaurant. The work was hard, and the pay could've been better, but she was moments from hitting fame, and she knew it.
It was during this time that she met Kahleen, a brown haired German beauty with that kind of feminine perfection that Jamie lusted after. Their meeting was a chance one, at some bus stop on some street that she didn't remember, but they hit it off immediately. Three years of romantic bliss later, and they had themselves their own home, Jamie had gained the position of Head Cheff, and two young women were looking towards a bright future.
... Until T-1C hit the streets, and everything became a nightmare.