Brande avait décollé le matin où il s'était réveillé.
Il avait commencé à l'Est des Montagnes de la Sagesse, et marchait dans l'ombre de la Sierra pendant la plus grande partie du premier jour, son manteau se liait étroitement autour de lui alors qu'il s'affaiblissait par une pluie murmurante, l'humidité sur les premiers souffles de l'automne.
Il avait été constant, et quelque part plus au sud il était sans aucun doute laver des morceaux de charbon de la silhouette merdée de Serifina Heights. Étendre une autre couche de peau carbonisée.
Brande avait cependant été ravi de l'expérience: la pluie a jeté une sorte de pâleur sur les montagnes à l'ouest, et lui a fait sentir qu'il marchait la colonne vertébrale de certains béhémoth tombés, comme un héros d'autrefois.
Quand vint la première nuit, la pluie le chanta à son sommeil, car il se battait rythmiquement contre les branches nouées d'un saule agenouillé que Brande avait transformé en tente de fortune.
Dans la nuit, il entendit la clameur lointaine du tonnerre, vers la mer de Crimson: il se demanda à haute voix s'il s'agissait d'une tempête, ou d'une bête, avant qu'il ne dorme enfin.
Le lendemain, c'était plus sec et humide. Ce n'est qu'à la lumière du matin nouveau-né que Brande s'est rendu compte que son saule, se flétrissant vers l'ouest, commençait à prendre la ressemblance de la rouille et de l'ambre. Fall était rapide sur ses talons.
Il s'est rasé et s'est lavé dans un cours d'eau voisin, et s'est déplacé avec une plus grande urgence. Le paysage était encore humide et se déplaçait difficilement sous ses pieds dans des endroits, surtout quand il est entré dans le Nord proprement dit et a commencé à faire du trekking sur les chemins de terre.
Il est arrivé à Jeorvo à midi, et s'y est reposé pour un sort. Brande était finement élevé, mais néanmoins impitoyable, errant- donc, ceux qu'il avait appris à connaître comme des connaissances passagères l'avaient surnommé le Prince Vagabond- et ainsi rendu dû à la bonté des étrangers, particulièrement quand il leur a payé une gentillesse à son tour.
Jeorvo était une ruche sordide de crime et de pauvreté, et dans elle Brande avait coincé comme un pouce douloureux. En réalité, il était probablement l'homme le plus pauvre dans les murs de la ville: mais il a aussi pris soin de lui, et avait appris jeune à vivre bien hors de la terre. Ceci, avec son manteau ostentatoire et sa lame sterling, a fait de lui une cible immédiate.
Sa lame a aussi fait de lui une menace immédiate. Même s'il n'avait pas vécu et respiré la vie d'un sabre errant, Brande n'aurait pas eu à s'inquiéter: quand il a trébuché sur un propriétaire de taverne étant secoué, tout ce qu'il avait à faire était de balayer la cheville de voyou la plus proche avec le visage large de son violeur pour les faire disperser.
À son tour, la taverne offrit à Brande un maigre repas chaud et une bière chaude et sans nom; et il en fut satisfait.
Quand la nuit tomba, il fit camper à l'ouest de Jeorva, contre les rives d'un lac. En fin de matinée, le troisième jour de son voyage, Brande avait lavé et fait son entrée.
Jeorva a frappé un accord caché avec l'aristocrate intérieur de Brande, un jeune de treize ans pétulant qui ne voulait rien de plus que de traverser la ville comme s'il était encore le dernier héritier d'une famille puissante et mourante.
Le prince vagabond s'inclina à la pensée, et se grattit de la barbe: comment les puissants étaient tombés. Mais il n'a jamais été capable d'apprécier la grandeur de la ville comme un enfant, pas quand l'ostentatisme était la norme.
Il a été perdu, pendant quelques instants, dans une sorte de brume dorée alors qu'il errait dans les rues de la ville. Sa mère avait grandi ici, son père lui avait dit un jour: un disciple prometteur de l'épée, avec une éducation douteuse et une mauvaise attitude. Elle s'est mariée beaucoup plus haut que sa station, mais n'a finalement jamais perdu l'esprit d'un fauteur de troubles urbains.
Il s'est demandé il y a combien de temps elle bourdonnait autour des ruelles, à travers la brume parfumée de la nourriture cuite - qui à une pierre roulante sentait l'ambrosia- et la rosée d'automne.
Et pourtant, malgré sa nostalgie pour la ville, il n'a jamais vu, jusqu'à présent, Brande se sentait quelque peu déçu, parce qu'il savait que Jeorva ne serait pas là où il a combattu son combat parfait.
Certes, l'architecture était exquise- et dans des endroits si vieux il a fait de lui le mal du pays pour la première fois en une demi-décennie- mais il avait toujours imaginé le duel ultime pour avoir lieu dans un espace plus ouvert, plus libérateur. Comme un plateau dans une chaîne de montagnes bordées de forêts, ou un champ de fleurs thématiques appropriées.
Peut-être contre un savant, beau voyou avec une tache d'oeil, ou une puissante femme elfique avec un large mot dans son emprise, et tout à la partition opératique d'un vent de montagne hurlant ou les applaudissements rauques de cigales.
Quand et où qu'il fût, il rêvait qu'il ait lieu, ce n'était pas ici. Une escarmouche passionnante, peut-être. Un combat mémorable, certainement... mais pas parfait.
Mais ça ne voulait pas dire qu'il n'y aurait pas de combat du tout. Il n'a pas fallu un sabre expérimenté pour repérer les orques menaçantes qui errent dans le centre-ville autrement idyllique, en se baladant à travers les ombres de l'automne comme des panaches de fumée à travers une campagne.
Alors Brande a plané sa main sur Esmeralda's pommel pendant qu'il marchait, et a mijoté dans sa propre partialité.
Sa mère lui avait dit une fois qu'aucune race n'était née mauvaise, mais qu'il n'avait pas encore rencontré un orque qu'il aimait, et il n'a pas fallu longtemps pour qu'il en trouve un autre.
Il se déplaçait régulièrement vers la fin de midi, une heure avant le crépuscule, quand Brande commença à rentrer à l'académie, et se trouva rapidement pris dans une autre débâcle tout ensemble.
En descendant une rue plus étroite, il trébucha sur un orque, gris comme de l'ardoise et beaucoup plus grand que lui-même- qui se tenait à 6, mais sentit 5,10 en sa présence- et une jeune femme s'enlisa dans son emprise insouciante.
Il jette un coup d'œil autour: l'indifférence, s'il y a quelque chose. L'auto-préservation au prix d'autres.
Eh bien maintenant, ça vient de gagner, n'est-ce pas?
Puis il y eut le déplacement du cuir, le flûtage de son manteau et un éclair de témoin de blanc et d'argent: rapier tiré, Brande ferma la distance...
Mais il n'a pas frappé. C'est là que Brande a tracé la ligne définitive entre un tueur, comme un orc, et un duelliste, comme un Ashbell.
Un duelliste n'a pas eu le plaisir de tuer facilement.
Il tomba en position, et pressa légèrement l'extrémité de sa lame dans l'arrière du cou des orques.
Je ne pense pas que la dame veut danser, amico,,,, il a salué, calmement, inclinant sa tête latéralement afin de regarder ladite dame de sous le bras,,,, mais est-ce bien si je coupe dedans?", lui demanda-t-il, "je ne serai pas long."
Name: Brande Ashbell, "The Vagabond Prince."
Element: Fire/Heat
Age: 24
Gender: Male
Appearance: Standing at 6'2", with broad, powerful shoulders and an equally powerful gait, Brande Ashbell has spent his life working towards what he perceives to be his profession's perfection. He is toned, but not particularly muscular, and light on his feet: his physique is tailored for quick combat, after all. His features are bold and angular, his cheekbones defined and his jaw pointed, and the same is true of his hair: a finely trimmed, blonde ducktail beard-and-moustache, tailored to a point, and a head of flaxen hair, combed meticulously back. His eyes are cool, and grey, a familial trait for which the Ashbell family were named.
In terms of outfit, Brande wears a banded, tanned leather cuirass, and a pair of complimentary leather wrist braces, over a black ruffled shirt.
A set of similar leather grieves compliment the ensemble, as does a sterling, silver rapier, which hangs from his belt. His pants are made of a light, baggy material to enable quick lunging movements. When travelling, he conceals most of this beneath a long, black cloak which he binds with a long, copper-coloured thread. On its hind, outlined in silver, a sword faces downwards, its tip piercing an eight-pointed star.
Theme Song:
v=WCaaJPEdAzQ
Nature: Brande is a force of nature, consumed by an obsession to meet and duel his perfect match, driven by his lifelong commitment to live by the sword, and die by the sword. Like his father before him, all Brande aspires to is the final, perfect fight. If you defeat him, his loyalty is yours... if.
He is the eternal showman, and like the element he's come to serve as avatar of, this beautiful flourish is part of what makes him dangerous: a combination of skill and recklessness.
Outside of combat, he's sharp-tongued but good-spirited, and once his loyalty is earned it's banked for life. He's a very friendly, very jovial man... until you draw your sword. In which case, "Are you feelin' lucky, amico?"
Backstory: Brande Ashbell is the son of Fiam Ashbell, who in turn was the son of Aviur Ashbell, one of the last knights to lose his life at Xaviar.
The Ashbells have a grand legacy, of fighting (and tragically, often perishing), in stupendous battles. For as long as their name has been floating around Coake- since the first of them arrived, from a distant, Mediterranean climate- the Ashbells have always been known for their military service, and their ferocity with a blade.
It is a long lived family, proud and- before darkness swept over the land- large. But most of them perished in the war, fighting to the last breath... most of the survivors were only children at the time, and many of them didn't start families. His father was the last Ashbell father
The Ashbell lineage dies with Brande.
But, at least, he will go out with style! Brande is distilled from a long history of swordsmen, all of different styles and disciplines. His father was a saberist, and his grandfather a student of the twin gladius. And Brande among them, a flamboyant disciple of the rapier, as- rarely enough- was his mother before him. The Ashbell were once famous for their massive collection of familial blades, and Esmeralda Ashbell was famous for having married her way into them, when she disarmed Fiam in an honour-based duel and stole his sword and heart in a single parry.
How Brande longs to see that collection again, and his mother along with it.
Brande is a travelling swordsman. Despite his family's past wealth and prowess, he's a rolling stone, and not by choice.
Once, he'd been a wealthy youth, without a care in the world: he'd lived on the family estate, Serifina Heights, an expansive series of luscious courtyards and beautiful, antiquated architecture. It was there his father had taught him the way of the sword. It was an ancient rite of passage, starting when he was seven. To become an Ashbell man, you must pick an Ashbell weapon.
"Pick any blade from my armoury: as an Ashbell, you'll eventually be proficient in them all."
Serifina Heights is gone, now. A burnt ruin that still smoulders lightly in the hotter months. It had been South of Jeorvo, East of the Wisdom Mountains.
For fifty years, his father recounted, no element of darkness had ever stepped foot on Ashbell ground: it was as though they'd been granted clemency.
Five decades, untouched.
It was destroyed in a night. To this day, Brande doesn't know why: but one night mid-Summer, an army garrison descended from The Wisdom Mountains, and decided that Serifina Heights would be their bounty. The Ashbells and their staff, of course, raised arm against them: and had it been a fair sword fight, they might even have won. But when have goblins and orcs ever played fair?
The main chateau had already caught fire before Brande's father had realised he'd never stood a chance. In the final moments before the whole estate went up in flames, Brande was told to run, with only is mother's sword at his side.
Brande never stopped running.
Eleven years have passed, since that day, and the ruins of Serifina Heights are still there. Brande has visited them many times over the years. To meditate, to train. But he hasn't let his past dampen his spirit. Like his father and grandfather before him, his passion is the blade, and with said blade he's still steadily carving his way towards vengeance, and pursuing the glorious final fight his father was denied.
With his family gone, his estate destroyed and his wealth seized, Brande lives his life walking the land, now. Sharpening his skills, and pursuing the fabled "perfect opponent", the battle of his life.
So ill is his fortune, but so unbreakable is his spirit, the people he's passed have even given him a title: The Vagabond Prince.
Over the years, however, Brande's more "classical" approach to sword-fighting has changed, substantially. It as seven years ago, whilst he was camping out under the stars and among the ruins of his old home, that he discovered he had a startling gift.
He'd not long turned seventeen, and had been searching for any remainder of the old sword gallery left un-pillaged: hoping to find even a scrap of his once mighty inheritance. The search was fruitless.
He'd slept very strangely, that night. Most of the details of the dream escape him to this day, but from it he recalls a sudden, deep, agonising heat that had overtaken his body in the night, as though a fire had been struck within.
When he awoke, at first he was startled. But then, a strange peacefulness followed, as the soothing night's breeze assured him all was well. He found he felt a strange kinship with his dwindling campfire, fueled by the burnt beams of his childhood manor. Absentmindedly, dazed still from his vivid imaginings, he'd reached to prod the ashes with his sword: only to find that when he drew the blade back, the fire came with it.
Brande was an elementos. Brande controlled fire.
That was the night he christened his blade, in his mother's name: Esmeralda, the flamelash.
From then on, he took this as a sign that he was to persevere. His inheritance was not a collection of old swords, but instead a weapon all of his own, a flaming point with which to run the unjust through.
Brande has since made it his duty to use his power to the best means he can imagine: finding his perfect opponent. With Esmeralda in hand, he has trekked the land in search of swordsmen who can best him, all the time refining his technique, finely tuning his flaming-sword assault. All the while, dreaming of bigger opponents, better.
Before, he had sought to be the avenging angel of his family: but now he has the flaming blade to play the part, his aspirations have grown. He now wishes to cleave through evil at large, and put his skills to the ultimate test.
Recently, he had another dream, in the same spot he'd learned of his powers, beckoning him Northwards. He left as quickly as he could. Deep down, he knew. This is first step towards his destiny.
Goal(s): To become the greatest swordsman the Ashbell line has ever produced, and carve his way through the forces of evil with his flaming blade, Esmeralda, until he's fought his fated, perfect opponent.
Inventory: 
 One rapier, Esmeralda the Flamelash. When he's near a source of fire, he draws it to this sword's blade.
 A tinder box
 A set of matches
 Handful of cigars (he might be broke, but his tastes are still rich!)
 A shaving kit, complete with straight razor
 One waterskin, slung from the belt
 A messengers bag

Text Colour: Grapefruit (#DC381F)