Maeve travaillait au Saloon depuis plus longtemps qu'elle ne l'aurait souhaité. Ce n'est pas qu'elle n'aimait pas la ville, au contraire. À première vue, Brogden n'était qu'un autre canular dans une longue file de trous de merde menant de la civilisation à la nature sauvage, mais il avait grandi sur elle. Il y avait quelque chose à propos de cet endroit qui a attiré certains *intéressants* individus, et ce n'était certainement pas terne. Non, elle était juste déçue qu'elle n'ait pas encore atteint ce pour quoi elle est venue ici. Elle pensait à tout cela, ses coudes penchés contre le bar avec un sourire pratiqué sur son visage jeune qui dénote une naïveté peu commune à ces parties.
Elle a soufflé une vrille un peu enroulée loin de son visage comme une bouteille et quelques verres ont glissé sur son chemin. Elle a enveloppé ses doigts autour du cou de la tequila et a saisi les lunettes. Elle s'est tournée vers les mécènes, en voyant à quel point ils devenaient occupés. En dehors d'une expansion rapide de ses yeux, elle semblait non fascinée par l'agitation et glissa entre les rugueux avec un rebond habile dans son pas. Elle a esquivé une chaise qui a été balayée hap hasardeusement par un ivrogne tout en regardant rapidement les cartes qu'elle pouvait voir de la table de poker tout en tournant sa hanche pour esquiver un bras excité.
"Maève! Elle entendit Tom qui s'inclinait de derrière et se tourna pour lui offrir un clin d'œil avant de continuer sur son itinéraire. Une minute, Darlin, elle l'a rappelé par-dessus son épaule. Sa voix était douce et presque comme une chanson qui flottait à travers le bruit. Elle entendit une commotion qui commençait à l'extérieur et regardait vers la fenêtre. Il y avait certainement quelque chose qui brassait. Elle a déposé le whisky et les lunettes sur une table d'hommes qui riaient de quelque chose. Maeve a glissé ses petits doigts autour de l'homme le plus proche illuminé cigarette et lui a échangé un baiser sur la joue et une pression attachante de son épaule. L'homme a peut-être rougi un peu, mais il était difficile de dire sous son soleil baiser la peau.
Ses hanches berçaient alors qu'elle marchait vers la fenêtre, pressant la cigarette entre ses lèvres et prenant une inhalation. Elle pourrait faire le shérif maintenant, et d'autres. C'était John Henley? Elle recourbé les rideaux et niché contre le cadre de la fenêtre, traînant une fois de plus de la cigarette alors qu'elle regardait les événements transpire dehors. C'était John Henley, mais il semblait y avoir une foule parfaite. Son premier sourire honnête du jour a traversé ces lèvres. Elle s'occupait peu de l'Indien qu'ils parcouraient et voyait simplement cela pour ce que c'était, une bonne vieille mafia de lynchage. Elle n'était pas aveugle au sort des personnes privées de leurs droits. Elle était irlandaise, mais qu'est-ce qu'elle pouvait faire? Appréciez le chaos. Ce serait la deuxième fusillade aujourd'hui. Oui, Brogden grandissait sur elle.
Quand elle regarda John Henley, son John, se faire tirer dessus une petite tape lui échappa et elle s'appuya sur son poids contre la fenêtre. Pas une seule personne semblait prête à pleurer l'homme dans la rue, mais pour un bref moment une expression grave a traversé ses traits. Sous son souffle, dans une voix nettement plus cruelle que celle entendue plus tôt est venu un, "Fils d'une salope."Elle a jeté la cigarette sur le sol et l'a écrasée entre son talon de sa botte.
Elle ne se souciait pas vraiment de John, pas personnellement, mais ses employeurs se souciaient de quelque chose en sa possession. Elle avait travaillé sur lui pendant des semaines, essayant de le faire glisser là où il a caché l'argent. Son plan d'action suivant avait été de menacer sa famille, mais maintenant...
Cette fois, ce n'était pas Tom, mais son patron l'a appelée hors de son sombre daze. Elle a forcé ce sourire sur ses lèvres et s'est retournée vers le bar, rebondissant ainsi comme si elle n'avait pas un souci dans le monde. Son esprit, d'un autre côté, flippait à travers des idées comme une reine à travers des bijoux. L'un d'eux pourrait marcher. Elle pourrait s'approcher de ses amis, de sa famille? Il y avait une mention d'une fille. Devrait-elle commencer à regarder immédiatement pour voir si quelqu'un sort de la ville? Elle avait déjà conclu qu'il avait enterré l'argent quelque part dans le Sud-Ouest. Qui étaient les meilleurs amis de John?
Le gentilhomme dans la cabine, le tendre a glissé un verre vers elle à travers le bar et a fait un geste à Mark Twain. Elle pouvait voir un ancien guide de barmans s'ouvrir et un léger sillon sur le front de son patron et elle lui a tiré un regard d'interrogation. Il a lâché. "Vodka Martini"? Je lui ai donné une bière avec un whisky dedans. Il sourit un peu, évidemment fier de lui-même. Honnêtement, elle n'était pas sûre de ce qu'était un Martini non plus, et ils n'ont pas stocké de vodka, alors elle a rendu son shrug et a saisi la boisson mousseuse, se dirigeant vers l'homme dans la cabine.
Ce n'est qu'à trois pas qu'elle a réalisé que l'homme assis sur lui était mort. Sérieusement? John Henley était mort et maintenant il y avait un homme mort ici? Elle pensait qu'elle avait entendu un coup de feu plus tôt, mais elle avait supposé que c'était un écho bizarre ou quelque chose comme ça. 3 morts aujourd'hui. Son pas ne s'est pas un peu serré alors qu'elle s'est assise sur la table et a collé un pouce vers le mort. "Votre amie semble un peu battue," elle a dit avec un doux rire, se branlant l'épaule pour l'effet. Elle a posé la boisson intéressante devant lui, se penchant et montrant juste assez de clivage comme elle plie et a placé une main délicate sur son épaule, rien de menaçant. Ses yeux étaient concentrés sur lui-même et ils semblaient si doux, sauf un éclair rapide de ce qui aurait pu être une menace sévère. C'était si bref qu'il était difficile de dire si c'était vraiment arrivé. Il faut l'emmener ailleurs.Elle s'est levée et a lâché son épaule tout en pensant : si je dois nettoyer cette merde...
Name: Maeve Devlin
Age: 17
Nationality: Irish
Profession: Opportunist, most often working in a saloon


Combat Skills:Basic shooting - Knife fighting - Throwing knives - Scrapper/dirty fighter - Evasive maneuvers
General Skills:Horseback riding - Pick pocket - Lock picking - Poker - Bartending - Alcohol tolerance - Lying & telling when others are - Moral flexibility - Generally devious
Languages:English - Gaelic
Weapons:Martini-Henry Rifle - Throwing knives - 1880 Bowie knife
Possessions:Clothes - Ammo - Flask - Tobacco - Moderate money stash - Dapple quarter horse - Friends in low places
Personality:She wasn’t raised in a community that valued fair play or fair fights. The girl can take a punch. She’s learned to work with what she’s got and adapt to survive. Even at a young age she became a manipulator; using others almost instinctively. Sleight of hand and quick with her tongue. Lies fell from her lips without notice while her true self was locked away.
She has extremely good control over her emotions, mind and body. She can act with a clear head even in extreme pain or chaos. She pushes her emotions down and centers her energy on a goal, scheming with patience.
But with all that said, she’s outwardly very sweet. She seems a little ditzy even. Acting 101: Damsel in distress. She has the giggle and blush down, but getting on her bad side would be a mistake. She’ll slit your throat while you sleep without thinking twice and then cry at your funeral with no one the wiser. In such a cruel world, who suspects the young helpless girl?
History:Her family came to America in 1874, landing and staying in New York. Her father was a miserable drunk since mom got sick, as long as she could remember. After her mother passed her father got worse. With the help of her brother she put him out of his misery. The problem with killing their last parent was that soon they were homeless. She became tough.
On the streets they survived any way they could. It was during this time that she met James. His family favored illicit activity and used the swelling numbers of homeless youth as their personal army. They taught her to be tougher. She learned to keep her ears open. Secrets were a valuable commodity, but they alone didn’t keep her fed though so she also picked up a variety of other tricks.
One of these such tricks got her hauled in by the police, who decided to sentence her to one of the correctional orphan asylums. At first she thought it would be a nice reprieve from the street; but she was surrounded by the dregs of society. She became tougher still.
When she was fourteen James offered to marry her so she would be released to his custody. The first time he hit her was seven months later. She became tougher. She drank and smoked and prayed for infertility once James decided to consummate.
James was a monster; she had to believe that. She shot him in the chest for their second wedding anniversary. She used his rifle, the same one she carries today. She cleaned out the safe and took any easy to trade valuables and headed out of town. Her husband was a monster, but then again, so was she.