A próxima debatedora, que creio ser uma grande responsável pela lotação desta casa,
é a distinta, jovem e formidável escritora Germaine Greer, da Inglaterra.
Tenho o receio de que falarei de uma forma muito diferente do que vocês esperam.
Eu não represento qualquer organização neste país,
e ouso dizer que a maior representação que posso fazer é de mim mesma, como escritora
para melhor ou para pior.
Eu também sou uma feminista, e para mim o significado deste momento
é que estou tendo de enfrentar uma das figuras mais poderosas na minha própria imaginação,
o ser que considero mais privilegiado na sociedade masculina elitista,
ou seja: o homem artista. O ápice da elite masculina.
Tendo sido criada como eu fui...
Criada como eu fui e educada como tenho sido,
a maior parte da minha vida foi fortemente influenciada pela cultura representada por ele,
de modo que me vejo em um conflito básico
entre os valores culturais em mim inculcados e a minha própria concepção de uma profunda injustiça.
Muitos literatos profissionais me perguntam em tons triunfantes, como vocês já podem ter notado,
o que aconteceu com a irmã de Mozart?
Por mais que eles me façam esta pergunta, ela não é tão angustiante para eles quanto é para mim,
porque eu não sei a resposta, e eu preciso encontrar a resposta.
Mas toda tentativa que faço para encontrar a resposta me leva a acreditar que, talvez,
o que aceitamos como um artista criativo em nossa sociedade esteja mais para um assassino
do que um criador,
colocando seu ego acima de talentos menores,
chamando a atenção de todos os olhos para suas realizações,
sendo lido agora, por milhões de pessoas, e sendo pago em milhões.
Alguém deve se perguntar em nossa sociedade: pode qualquer pintura
valer a renda total anual de mil famílias?
E se devemos responder
E se devemos responder que pode, e os relatórios dos leilões nos dizem isto,
então somos obrigados a considerar a possibilidade de que a arte da qual fruímos
está minando a nossa vitalidade, e partindo os nossos corações.
Mas o problema é muito profundamente enraizado, como podem ver.
Fico nervosa nessa situação por conta da ideia que tenho da importância do artista,
por conta da meu próprio respeito instintivo por ele.
É possível que a trajetória do homem artista em nossa sociedade seja permeada pelos rastros
das pessoas que foram desgastadas, sugadas pelo seu ego?
Será que todos estes que caíram, todos estes egos concorrentes
não eram suficientemente masculinos para se manter no caminho?
Volto-me para algumas informações de Freud, tratando a descrição freudiana do artista
como uma descrição particular da psiquê do artista em nossa sociedade
e não, de forma alguma, como um pronunciamento metafísico ou eterno sobre o que a arte pode significar.
E o que Freud disse, é claro, irrita muitos artistas que tiveram o azar de lê-lo.
"Ele deseja conquistar a honra, o poder, a riqueza, a fama e o amor das mulheres,
mas não é capaz de entender o que significa conquistar isso tudo."
Para uma menina excêntrica que imaginava, quem sabe um dia, ser digna de se tornar uma poeta,
cruzar com estas palavras pela primeira vez foi uma dura reprimenda.
A sutileza na suposição de Freud de que o artista seria um homem
me levou a refletir e considerar a possibilidade de reverter a proposição:
Poderia uma mulher artista ser impulsionada pelo desejo por riqueza, por fama e pelo amor dos homens?
E de repente ficou muito claro que as próprias realizações da mulher artista
vão desqualificá-la para o amor dos homens.
E que nenhuma mulher, ainda, foi amada por sua poesia.
E nós amamos os homens por suas realizações o tempo todo. Por que isso acontece?
Seria esta uma ordem natural, que consome tanto poder
a ponto de colocar o coração de uma menina em pedaços?
Eu não tinha respostas, mas eu sabia que o argumento era irreversível.
Então eu me voltei, mais tarde, para a função das mulheres em relação à arte que nós conhecemos,
e eu descobri que ela caía em dois papeis,
em que nós éramos ou criaturas inferiores e descuidadas, ou subalternas, ou então nós éramos deusas.
Ou, pior de tudo, deveríamos ser ambas
o que significa que partimos nossos corações tentando manter os nossos aventais limpos.
Sylvia Plath concebia, às vezes, o melhor da sua poesia enquanto estava assando pão,
e ela era tão perfeccionista.
E também uma tola.
O problema, claro, é que o papel da deusa, o papel de glória e de grandeza da mulher no universo
existe na fantasia do homem artista, e nenhuma mulher
jamais pôde tirar dele algum conforto para seu próprio coração,
mas o papel de subalterna infelizmente é real, e disto ela sabe porque prova dele todos os dias.
Então o grito bárbaro de adoração absoluta pelo poder, pela glória e pela grandeza da mulher no universo
é proferido às custas da mulher, particular e mortal, o tempo todo.
E porque não podemos ser nem uma nem outra com alguma paz de espírito,
pois infelizmente somos impróprias enquanto deusas e relutantes enquanto subalternas,
há uma batalha sendo travada entre nós.
E afinal, na descrição dessa batalha, talvez eu encontre a justificativa da minha ideia
de que a conquista do ego do homem artista é feita às minhas custas,
pois eu acho que a batalha é mais querida por ele do que a paz jamais seria.
A eterna batalha com as mulheres, ele se gaba, aguça a nossa resistência,
desenvolve a nossa força, alarga o alcance das nossas realizações culturais.
Então, o alcance vale tudo isto?
Mais uma vez a mesma pergunta, como se falássemos da renda total de mil famílias em um ano inteiro.
Vejam, eu suspeito fortemente que, quando essa revolução ocorrer, a arte não será mais
diferenciada por sua raridade, custo, inacessibilidade ou por sua extraordinária forma de ser comercializada,
mas que ela será a prerrogativa de todos nós,
e nós faremos como aqueles artistas que Freud não chegou a compreender:
os artistas que fizeram a Catedral de Chartres ou os mosaicos bizantinos.
Os artistas que não tinham nem ego, nem nome.
